Estás pariendo mundo.
Algo que se abre.
Algo que presiona y cae.
Tus fibras en un grito.
Algo que te continúa,
que perpetúa tu humana estupidez.
Ahora.
Cuánto estás dispuesto a pagar por tu propia vida?
No me temas, no soy nadie.
Soy solo un pobre infeliz que te dice en la cara su propia mierda.
No me temas, soy la nada.
Tu espejo retrovisor partido al medio.
Una mera exageración de tu memoria.
Digo soy Gastón.
Y eso no cambia nada.
martes, noviembre 06, 2007
viernes, septiembre 14, 2007
Pulsos
El pulso de la tierra
es pura intuición
de huesos que buscan
la sangre perdida.
La pulsión sexual
el deseo de unirse
con la parte arrancada.
Pero todo se confunde.
Se sabe que nada pertenece.
Sustancias que se buscan.
Cuerpos.
Extremidades fundidas
Orgiástico lazo que todo
lo abarca.
Un beso sobre todas
las pieles.
Dos labios creando:
la verdad del caos
Sentir en mil tactos disímiles
(que son el mismo)
la eternidad de tu sexo.
es pura intuición
de huesos que buscan
la sangre perdida.
La pulsión sexual
el deseo de unirse
con la parte arrancada.
Pero todo se confunde.
Se sabe que nada pertenece.
Sustancias que se buscan.
Cuerpos.
Extremidades fundidas
Orgiástico lazo que todo
lo abarca.
Un beso sobre todas
las pieles.
Dos labios creando:
la verdad del caos
Sentir en mil tactos disímiles
(que son el mismo)
la eternidad de tu sexo.
viernes, agosto 24, 2007
ojos
la flor del espacio infinito
el sexo que se abre sin codicia
el espejo que es el instante
en que nace y perece la eternidad
la mueca que muestra las últimas sombras
el sombreado
el contorno del deseo que se refleja miedo
en ese espejo
que es el instante
en que me doy a luz
y suicido mi penúltimo verso.
Tus ojos atravesando la nada.
el sexo que se abre sin codicia
el espejo que es el instante
en que nace y perece la eternidad
la mueca que muestra las últimas sombras
el sombreado
el contorno del deseo que se refleja miedo
en ese espejo
que es el instante
en que me doy a luz
y suicido mi penúltimo verso.
Tus ojos atravesando la nada.
miércoles, agosto 15, 2007
Bestia
Soy el sereno que guarda
lo nocturno
en un rincón de la terraza
El señuelo para las luces
que nunca llegan.
Soy la sombra que guarda
mis futuros
en el filo de lo imposible
La figura que creó
la abismal incertidumbre.
La bestia que lucha eternamente
por nacer silencio.
lo nocturno
en un rincón de la terraza
El señuelo para las luces
que nunca llegan.
Soy la sombra que guarda
mis futuros
en el filo de lo imposible
La figura que creó
la abismal incertidumbre.
La bestia que lucha eternamente
por nacer silencio.
lunes, junio 18, 2007
Pronombres intuitivos
Intuyo desprotección
Intuís abandono
Intuye escape
Intuimos pérdida
Intuyen caída
Intuyen destrucción
Desc-oloc-amos
Intuís abandono
Intuye escape
Intuimos pérdida
Intuyen caída
Intuyen destrucción
Desc-oloc-amos
miércoles, junio 06, 2007
Juguete
Un juguete en un hueco donde no debería estar alcanza para romper una estructura que se creía superior. Tus manos de demiurgo crean cosas imposibles para ojos que no vean a través de vos misma, usándote como lente descubridor.
Entonces no me cabe otra cosa que pensar que fuiste vos quien puso ese juguete en mi hueco, mi último resto de humanidad. Vos fuiste quien hizo que estallara y desbaratara el tiempo, mezclando mis yo y tus mi y fundiéndolos en una lava que queme mis pupilas y me enseñe a verte en una eternidad, formando un todo con mis extremos, siendo un presente total en mi inexistencia abúlica.
Entonces no me cabe otra cosa que pensar que fuiste vos quien puso ese juguete en mi hueco, mi último resto de humanidad. Vos fuiste quien hizo que estallara y desbaratara el tiempo, mezclando mis yo y tus mi y fundiéndolos en una lava que queme mis pupilas y me enseñe a verte en una eternidad, formando un todo con mis extremos, siendo un presente total en mi inexistencia abúlica.
viernes, junio 01, 2007
Antigua
Hay un viento en ninguna parte
que me despeina los deseos,
y la antigua, la que será eternamente,
dirige su flotar hacia el punto
donde convergen todos mis yo perdidos,
los que desperdicié, los que desperdiciaron.
El pretérito se torna inmensidad
en una alabanza perfecta
hacia el ego desechado
por involuntad despropia.
El ego-universo ajeno
donde convergen La Antigua
y mis deseos despeinados.
que me despeina los deseos,
y la antigua, la que será eternamente,
dirige su flotar hacia el punto
donde convergen todos mis yo perdidos,
los que desperdicié, los que desperdiciaron.
El pretérito se torna inmensidad
en una alabanza perfecta
hacia el ego desechado
por involuntad despropia.
El ego-universo ajeno
donde convergen La Antigua
y mis deseos despeinados.
viernes, mayo 18, 2007
poema que agoniza
Quién será
aquel que hoy me diga
en qué garganta
raída de nicotina
nacerá hoy mi voz
tu voz
mis voces
tus voces
las voces
qué pecho de
acongojada estirpe
acuñará mi grito
su grito
tu grito
El grito
quién parirá
mis letras preñadas
quién suicidará
mi sangre
para emerger del tiempo
quién ahogará
mis venas
en vino derramado
quién nacerá
de un verso que muere
aquel que hoy me diga
en qué garganta
raída de nicotina
nacerá hoy mi voz
tu voz
mis voces
tus voces
las voces
qué pecho de
acongojada estirpe
acuñará mi grito
su grito
tu grito
El grito
quién parirá
mis letras preñadas
quién suicidará
mi sangre
para emerger del tiempo
quién ahogará
mis venas
en vino derramado
quién nacerá
de un verso que muere
martes, mayo 08, 2007
llagas
En la necesidad de deslindarse
de la figura dada
se encuentra la sinrazón
que abarca toda posibilidad
de escape
abarca y aprieta
y aunque digan que no es cierto
se siente en la garganta,
en el estómago
en el centro de los huesos,
en lo interno de las llagas
aún no concebidas.
de la figura dada
se encuentra la sinrazón
que abarca toda posibilidad
de escape
abarca y aprieta
y aunque digan que no es cierto
se siente en la garganta,
en el estómago
en el centro de los huesos,
en lo interno de las llagas
aún no concebidas.
sábado, abril 28, 2007
sacro
Sacralización de un espíritu
en la debilidad de la espera
intentos por sintonizar
una frecuencia tierra
que se deduce ajena
la paciencia colectiva
estalla desintegrando
el último ademán invisible
la exploración del sendero
que lleva al no-centro de la conciencia
en la debilidad de la espera
intentos por sintonizar
una frecuencia tierra
que se deduce ajena
la paciencia colectiva
estalla desintegrando
el último ademán invisible
la exploración del sendero
que lleva al no-centro de la conciencia
lunes, abril 23, 2007
sobredosis
tanto miedo
en un cúmulo de instantes
que hacen alma en la nada
de un nido improbable
dejar de temblar no es
una opción viable
si la mañana no se decide
a dejarse estar.
Quieto en un rincón,
muriendo de sobredosis
especulativa
en un cúmulo de instantes
que hacen alma en la nada
de un nido improbable
dejar de temblar no es
una opción viable
si la mañana no se decide
a dejarse estar.
Quieto en un rincón,
muriendo de sobredosis
especulativa
viernes, abril 20, 2007
Invernal
frío de sensaciones pasadas
tiritan cosas que no se animaron
a castrar
los progenitores de un mundo
helado
se congelan los pretéritos
siempre imperfectos
con aristas limadas
por la mitad
y una casa en el medio del hielo
derrite todo futuro posible
tiritan cosas que no se animaron
a castrar
los progenitores de un mundo
helado
se congelan los pretéritos
siempre imperfectos
con aristas limadas
por la mitad
y una casa en el medio del hielo
derrite todo futuro posible
miércoles, abril 11, 2007
fallido
sangro en tus muñecas
y busco a tientas
un cuello
su aorta
un rostro hecho de polvo
y esperanzas.
manos inquietas
indagan el aire
que el puño encierra
en búsqueda
de lo no-vacío.
miro la nada
comprendo
ya no me sorprende
otro intento fallido
de alcanzar el filo
de mi existencia
y busco a tientas
un cuello
su aorta
un rostro hecho de polvo
y esperanzas.
manos inquietas
indagan el aire
que el puño encierra
en búsqueda
de lo no-vacío.
miro la nada
comprendo
ya no me sorprende
otro intento fallido
de alcanzar el filo
de mi existencia
domingo, abril 01, 2007
techo
La autoridad proviene del miedo a ser. No te permitiste mentir y jugaste a que sabías donde ibas. Venir a nacer en medio de la humedad edilicia, justo vos que sos tan de ningún lado. Apurás un trago más y vuelve el gusto rancio a tu boca cansada, que ya casi ni se abre para besar o hablar, y pensás en un desierto corporal, en cientos de partecitas ínfimas, inabarcables, de piel que muta segundo a segundo. Entonces se abre esa imagen que sabes que es como una puerta a un vacío ya no tan miedo ni tan sensación, y girás en la cama, mordés la almohada para no gritar que querés saltar el abismo que te separa de tu existencia. Después de todo hay que tener un techo, al menos hasta fin de mes.
martes, marzo 27, 2007
Después
Buscás al primer tipo que te inspire un mínimo de confianza y le preguntas algo, cualquier estupidez. Solo para sentir que todavía sabés hablar, que todavía se te abre la boca y sale un algo, mariposas o cualquier cosa podrida, hediendo idiotez de palabras ajadas de tanto manoseo, que no todo se había acabado en aquellos jadeos gimientes, que no te habías tragado tu espíritu con la primera bocanada de humo del después, que ese cuerpo mojado de hace apenas unos minutos no había consumido toda tu idiotez.
Y seguís, prendes un cigarrillo bajo esa llovizna fina que te pega en la cara como escupitajos de una hermosura que huele a alcohol en vasitos de plástico. Tratas de caminar pisando todas las baldosas flojas que encontrás en el camino para q se te moje el dobladillo de ese jean gastado. Buscás algo en los bolsillos, como si pudiera aparecer algo que agarre el vacío por las patas y lo ahogue en un charquito. Un billete de dos pesos y dos monedas de uno no alcanzan para llenar otro vacío que no sea el del estómago, y el del trecho que pensabas hacer caminando y que ahora podes hacer en tren.
Te seguís mojando, se te hace cada vez más imposible fumar, llegas a la estación, un café, un boleto de cincuenta centavos, abrís ese libro, Bukowski te grita en la cara toda tu mierda pero no lo vas a cerrar, es tu parte masoquista. Te mirás las zapatillas mojadas y pensás que cuando llegues a tu casa vas a tomar algo contra el resfrío. Te piden monedas, les das galletitas, te miran con cariño, y te vas yendo, en su mirada, con el tren, con los bolsillos llenos de aire ajeno, con su olor rodeándolo todo, con un aroma a sexo que irrita a las señoras, con los ojos en los rieles, dejándote vivir.
Y seguís, prendes un cigarrillo bajo esa llovizna fina que te pega en la cara como escupitajos de una hermosura que huele a alcohol en vasitos de plástico. Tratas de caminar pisando todas las baldosas flojas que encontrás en el camino para q se te moje el dobladillo de ese jean gastado. Buscás algo en los bolsillos, como si pudiera aparecer algo que agarre el vacío por las patas y lo ahogue en un charquito. Un billete de dos pesos y dos monedas de uno no alcanzan para llenar otro vacío que no sea el del estómago, y el del trecho que pensabas hacer caminando y que ahora podes hacer en tren.
Te seguís mojando, se te hace cada vez más imposible fumar, llegas a la estación, un café, un boleto de cincuenta centavos, abrís ese libro, Bukowski te grita en la cara toda tu mierda pero no lo vas a cerrar, es tu parte masoquista. Te mirás las zapatillas mojadas y pensás que cuando llegues a tu casa vas a tomar algo contra el resfrío. Te piden monedas, les das galletitas, te miran con cariño, y te vas yendo, en su mirada, con el tren, con los bolsillos llenos de aire ajeno, con su olor rodeándolo todo, con un aroma a sexo que irrita a las señoras, con los ojos en los rieles, dejándote vivir.
lunes, marzo 12, 2007
esperanza
estrujo los ojos
y es sangre
el agua que habrá de lavarlos
apenas futura desilusión
baldes de vanidad
contenedores de nuevas iris
por poco reconocibles.
izar las banderas del fracaso.
desconocen el viento
aquellos que navegan
en derredor de la esperanza.
y es sangre
el agua que habrá de lavarlos
apenas futura desilusión
baldes de vanidad
contenedores de nuevas iris
por poco reconocibles.
izar las banderas del fracaso.
desconocen el viento
aquellos que navegan
en derredor de la esperanza.
jueves, marzo 08, 2007
IV
El tiempo agonizante, ese que no se decide a morir porque siempre hay algo acechante, dispuesto a irrumpir desde un instante encontrado...
jueves, marzo 01, 2007
III
la voluntad no es requisito
indispensable
para el movimiento
al menos no esta noche
en que acostado sobre mi cama
he corrido por las alcantarillas
dejando el corazón entre las sábanas
indispensable
para el movimiento
al menos no esta noche
en que acostado sobre mi cama
he corrido por las alcantarillas
dejando el corazón entre las sábanas
lunes, febrero 26, 2007
II
a mis abuelos
cuando el sexo se transforme en
un ejercicio de limpieza mutuo
aun llevará tatuada
la silueta de ese abrazo
y la tinta
se le habrá metido
hasta debajo de los párpados
cuando el sexo se transforme en
un ejercicio de limpieza mutuo
aun llevará tatuada
la silueta de ese abrazo
y la tinta
se le habrá metido
hasta debajo de los párpados
jueves, febrero 15, 2007
I
si cada beso
fuera en realidad
una despedida para siempre
un hasta nunca
una eternización del olvido
Ah! qué simpleza!
fuera en realidad
una despedida para siempre
un hasta nunca
una eternización del olvido
Ah! qué simpleza!
martes, enero 30, 2007
imposibilidad
insomnios insalvables
cafeinados
despastillados
en los que me encuentro
abrazando personas que
jamás querrían abrazarme
y no digo
abrazarme
sino
abrazarme.
abrazando viejos amores
no consumados
ni consumables
confirmo mi incapacidad
para cerrar historias
jamás abiertas
cafeinados
despastillados
en los que me encuentro
abrazando personas que
jamás querrían abrazarme
y no digo
abrazarme
sino
abrazarme.
abrazando viejos amores
no consumados
ni consumables
confirmo mi incapacidad
para cerrar historias
jamás abiertas
Suscribirse a:
Entradas (Atom)