jueves, marzo 22, 2018

Formas

la manera en que cada uno de mis amigos
nombra el porro
(vela, churro, cuete, bate)
la manera en que sus manos
lentamente
se enredan
enredan la seda
el ruido que hace mi mujer
(que hacés)
cuando sorbés los fideos
de la sopa
esas cosas
los juguetes que nunca se quedan quietos
la mueca con que la gata
de repente dice basta
la mueca con que persigue
la mosca
que despegó de la sopa
la risa hasta que duelan
las muelas
y comer
otro pedazo de torta
los chinchulines cuando
quedan bien crujientes
la forma en que te miras
las manos, las uñas
cuando querés decirme
algo malo
o que crees malo
el rulo ese de tu pelo
que nunca se queda quieto
las cosas
las partículas
lo incesante
lo que no está sotenido
por ningún fondo
-porque no se puede decir
he aquí un fondo
sin que eso se vuelva un mantra
señalando siempre el mismo
imposible lugar-
los leitmotiv de mi abuelo
y su para él infinita novedad
las quejas, los tonos
de las toses de mi abuela
mi viejo cortando una madera
la forma en que me mirás
cuando te repito
cien veces
con variantes
la misma cosa
este momento
en el que ninguna de las dos
sabe
que estoy escribiendo esto

este caótico estarse quieto