ven a volar en mi ave seca

ábaco

2012-02-18T14:47:00.001-03:00

paraguas desgarbados
rayos
en el tacho de basura

el olor de la sábana
secándose al sol

los cuerpos
que las familias
se olvidan en la orilla
preocupadas por las heladeritas
de tergopor

broches
que perdieron sus calzoncillos
colgando de una soga
húmeda por la llovizna

el sudor aroma mezcla:
tabaco sahumerio bronceador
y fernet

inscripciones del abismo
sobre las pieles que se orean
bajo una ventana con mosquitero

colchones revueltos

el mar a un millón de kilómetros
y acá a la vuelta

-como un infinito
a medio hacer-

íntimo

2012-01-16T10:05:00.000-03:00

roza de café
la madrugada
en la incertidumbre
de un pretérito perfecto

Las uñas en la loza
no alcanzan a arañar
el volumen de lo ido,
y en un ademán
íntimo y morboso
se desayunan sin ganas.

perpetuación de un silencio:
un criterio a punto de
sustanciarse en ley.

dejar

2011-11-19T18:16:00.002-03:00

dejar caer el día
por su propio
peso

dejar la noche venir
desde adentro
pera llenarlo todo
en un movimiento expansivo
del uno al todo
-al uno que todo
lo abarca-

dejar un final
a medias
a oscuras
que se llena con la noche
y se corre,
horizonte de sombras

II

2011-10-01T18:40:00.003-03:00

Es que la noche no se cierra
en los infinitos
de una cancelación del deseo.

queda abierta
como un sexo,
una calle
que sangra por la herida

toda memoria
toda imposibilidad
de avance

un látigo que
cada tanto
hace correr las venas

Verso

2011-09-03T15:59:00.001-03:00

En las formas de la ignorancia,
con el ánimo de un perfecto descuido,
sitiando el reflejo de una anchura
inabarcable
(que se niega a ser pampa)

parado, tartamundeando
buscando dar el tono
en el esplendor de lo imposible,

-como un gato que se acaricia solo
al compás de una cantiga antigua-

hasta ser
la gota de semen
que abra el alba
sobre los pechos,
una nulidad de sexo
vespertino

hasta descubrirse
sordo
analfabeto
hilo en tensión
urdimbre de todas las cosas.

I

2011-09-03T15:30:00.000-03:00

Trae preguntas
cuando viene
en su anónimo
de noche

cuando se va
no quiere
dejar de dejarlas

como un ánima
del vino

Sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

2011-08-07T15:36:00.001-03:00

la falacia perra
del que dice que ya no se pajea
porque la pone muy seguido

Hubiera sido mejor que hablaras de Garrafa Sanchez

si esto es cada vez
la inauguración de la ausencia
y llegar hasta el límite
en que la falacia

da paja

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

pero estaríamos recordando entonces
con años, meses, días
la inauguración de una ausencia

y ya da paja.

dicen los que saben
que el problema es
el recuerdo de lo ajeno
la evocación de un tiempo
en el que existíamos y un lugar
en el que no,
la evocación de un pasado que no
nos pertenece

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

pero estaría evocando entonces
un pasado que no me pertence

y da paja

dicen que lo peor de todo
son las palabras
rebotando rebotando rebotando,
y otras vez el tema de la ajenidad:
son las palabras de la anécdota
del recuerdo de otro,
de un pasado en el que
existíamos a posteriori
y como interlocutor

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

: que jugador de la puta madre
Garrafa Sanchez.

Liliana Herrero 2 a.m

2011-06-14T21:28:00.007-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=L0lwS0n2seA

http://www.youtube.com/watch?v=jMTBW_YKfUw

la noche fanstamea
en la puerta
atrás de la ventana

y en un par de auriculares
Panasonic
ranas
como saltimbanquis
en la orilla
de un cantautor uruguayo

en la orilla de un río
en el remanso
de un cantautor argentino

en el barro de la voz
de una huésped del silencio
de una cantora argentina

como una abuela
moldeando la eternidad
en budineras

quelotiroche

2011-04-21T21:59:00.000-03:00

lamemos las espaldas de las vírgenes,
boca abajo,
hasta llegar a ese punto,
la flexión, en que..
y aunque se nos haga agua la boca..

putearse es quererse

el que carga el bolso
doblándose contra el viento
con los botines
todavía puestos
vencido
como el que se oxidó
en la ventana
con un tenedor clavado
en las ingles
como el inglés
que se olvido de decir
thank you
y lo reventaron a tiros
después de un tour por
Villa Evita
como el que escribe
un par de palabras
tratando de decir
algo que sabe que no puede
porque sino, porque si dijera...
se va todo a la concha de su madre

Laputauqeteparió
(te quiero)

Autos sobre los techos

2011-03-31T22:41:00.004-03:00

Mil ochocientos muertos
confirmados hasta ahora.

Miro las fotos y los videos
por televisión,
y mientras pienso que qué ganas
de fumarme uno,
autos sobre los techos.

Posibles fugas nucleares
a mi se me queda sin
gas el encendedor,
(mejor para la tos)
y mientras como japonés con fiebre
no debería darme risa,
autos sobre los techos.

Llueve en Buenos Aires
y se inunda todo
pero inocuamente
como si se inundara sin ganas,
parece a la distancia.

La lejanía es una forma
obligada de la ignorancia,
y mientras en el noticiero
oraciones mal construidas y
autos sobre los techos,
pienso que espacio tiempo y olvido
a veces se llevan como el orto.

Tipo

2011-02-25T18:51:00.003-03:00

El tipo no se permitía el olvido. Perdió el documento y no se lo perdonó. Decidió entonces, ante la posibilidad del olvido, perder también el nombre.
Dos días más tarde encontró a ambos tirados en el cordón de la vereda. Los guardó con cuidado en una cajita con candado para no perderlos ni olvidarlos de nuevo, y se los regaló a su madre, que después de abrir la cajita dijo jamás haber conocido a ese hombre.

intento de...

2011-02-11T15:41:00.000-03:00

http://unsaludoparatodoslosquemeconocen.blogspot.com/

sueño

2010-12-23T18:53:00.001-03:00

todos los vestidos en que
se enfunda la memoria

-las sandalias que flotan
en el rio
como balas travestidas
de recuerdo-

M.D.G

2010-12-06T18:52:00.000-03:00

¡Qué de piedras del cansancio
sobre las espaldas de los supuestos!

¿Qué del sobar silencioso,
del lamer lo relamido
esperan los que salivan la soga
para aferrarse mejor?

¡Qué sal entre las pieles!
¡Qué soles ente las piernas
de los que se funden en la
salvación del instante!

¿Qué soledad dejaron las
paredes donde quise
Firmar ese soliloquio?

¡Qué ganas de que estés acá
y que te vengas toda de mariposas,
y juguemos a enredarnos
sin salvedades, solos,
eternamente solos y mancomunados
en el todo,
disolviéndonos para ser,
qué ganas!

Qué ganas,
y allá voy
vestido de sinrazones.

Sinécdoque

2010-11-14T22:16:00.000-03:00

no el hilo
sino la mano que lo tensa

no la noche
sino los que la padecen
(y padeciéndola oscurecen
y oscureciéndose placertean)

no el descanso
sino la espera, el preámbulo
del arrojarse

no la tormenta
sino la carga que la anuncia
(y anunciándola la sobrepasa,
le hace lamer los pies cansados de los balcones)

…pero también el hilo y la noche
y el descanso y la tormenta…

-y el dolor de lo impostergable
y la música que no llega desde el otro lado-

y el perfume
del que se sabe respirando
(y respirándose mira caer la tarde
que es como un adelanto de la sorpresa)

Ok.

2010-10-23T16:57:00.001-03:00

-Toda esa cosa de los cuerpos
al final
me parece una estupidez-

cansado de ser la vergüenza
(no saber partir es casi un karma)

qué cambiado que estas
firma en el Facebook

no, si todavía sigo usando el mismo guardapolvo
y sí, algún día me iba a tener que salir la barba

decís?

digo

cambiaste?

Sí, ahora me drogo

me seguís queriendo?

de acá.

(y cambié de peluquero, bah es que el otro se murió, cáncer o algo así, y después me atendió el hermano un tiempo, pero resulta que al final no era peluquero, una farsa, el tipo tenía una empresa de mudanzas, así que de paso me mudé, y como su peluquería me queda lejos ahora voy a lo de Adrián, que es en Caseros. Sí, a microcentro me mudé, pero las peluquerías de acá son una cagada viste?)

Claro, y hay algún telo decente por Microcentro?

Sin mayúscula! Ayyy, no sé.

Bueno, entonces mejor cojemos en tu departamento.

Ok.

Pará, te mudaste a un depto o a una casa?

Casa.

Ah no, entonces vamos a un telo.

Ok.

Te quiero-

Noción

2010-10-08T20:15:00.001-03:00

El perfume de tu viejo
O tu vieja
Tu primer polvo
(un maniquí descabezado
en el medio de la calle)

la primera vez que tuviste conciencia
del tamaño de las tetas de una mujer

la primera vez que te diste cuenta
que no te gustaban las tetas – te asustaban!-

la primera noción en un mingitorio
la segunda noción en un auto
la tercera noción en lo del tío
las infinitas nociones
las infinitas máscaras

la última vez que no se le paró
el último beso de mamá
lo que a papá se le quedó
en la garganta (atraganatado!)
antes de estirar aquello compuesto
por dedos uñas talón empeine arco.

esas cosas
que no te vas a olvidar

como
todo
este

silencio

Tené cuidado, no tirés el boomerang y te des vuelta, te puede romper la nuca

2010-09-18T16:46:00.000-03:00

Navajas,
destellos de plata sobre
el paño donde ayer

en discontinuo, un
dos, un
tres, un …

auto!

movil del suicidio
de tres cuartas partes
de los aún …

vivos!

verdes, y rosas
tejidos en las maquetas
de una improbable
secundaria …

secundona de un
bon vivant,
chaperona sin sueños
revolviendo los cajones
de la cómoda…

cama!

donde aquella vez
pensó que esta vez sí,
que esta vez sí,
que la dejaba…

y la dejó.

chaperona chapando(se)
la chapa
el chasis
del audi(oh)

y la chata,
la imperenne chata
contenedora de todos
los pocos aún líquidos.

gasas

2010-09-04T15:29:00.002-03:00

todo este desierto de piel
la pura sed del tacto

imantación

limadura de hierro
de afuera hacia adentro
sobre los huesos

todos los tajos del ayer
melthiolate de tu sangre

te vas a beber mis miedos
en la copa del presente

no te asustes,
tenemos todo el pasado
para fumarlo desnudos

partido revancha y bueno

2010-08-26T20:26:00.001-03:00

Tauromaquia del deseo

me gustaba más cuando te gustaba

y no es por ponerse melanco tampoco
pero la gambeta justo a tiempo
el simulacro del sueño
lo imprometible enmascarado

no te parecía demasiado?

Bah, digo yo,
cómo es que nunca me cansaba
de perseguir labios en carreras
de cien metros con obstáculos?

bueno, los buenos tiempos
del partido revancha y bueno
quizás se extrañen un poco,
tampoco mentirse a los ojos.

Pero cómo es que nunca me cansaba
de perseguir piernas que salieron
con tres carros de ventaja en la montaña rusa?.

No nos une el amor sino el encanto

2010-08-23T15:24:00.000-03:00

El gerente (pobre!)
que se quedó dormido
y soñó con las humedades
de dos militantes trotskistas

El médico que tiene debilidad
por los olores (dulces!)
de las bombachas de las
inmigrantes limítrofes

El obrero que se pajeaba
con la imagen del arquitecto
que a su vez tenía sueños
(húmedos!) con el jefe de la mutual

La pseudohippie empedernida (tan progre!)
que se chorrea cada vez que roza
la espalda de un rubio rugbier
en los bailables de San Isidro.

La curva que se recta
la emérita humedad
de lo que erecta
el desteñido que nos une
y que rompiéndonos en conjunto
nos separa.
nos distingue
y revueltos
cambalache
socializa.

I

2010-08-12T18:36:00.001-03:00

como despertar del deseo
con las manos ásperas
de acariciar paredes

Nos llenamos

2010-08-09T20:08:00.000-03:00

Nos llenamos
de cerveza
discusiones
porros
acordes
lubricantes
secreciones
mails
pajas

nos llenamos
de besos
caricias
palabras
abrazos
chupadas
pelo

nos llenamos nos llenamos nos llenamos

pero viste cuando se termina la noche
cuando se acaba la borrachera
y hay que esperar fracasado el colectivo

bueno
asi

Así habló...

2010-05-26T18:04:00.001-03:00

un pibe junta las
tucas del resentimiento,
de la impotencia,
esa enfermedad congénita

-caen todos los rezos
en el ocaso de la negación-

diadema de brujos muertos
boca abajo
con la boca llena de tierra

-sobre el chaperío
todo dios se regodea
en el fulgor de su ausencia-

:
ibas a contar la historia,
el espejo te devolvió
un brujo

y a callar

Qué pretende usted de mi, Señor?

2010-05-21T17:54:00.000-03:00

la imposibilidad de imaginar
a dios de otra manera:

un gigante de infinitos borcegos
aplastando cucarachas

un gaucho de cien mil metros
bailando un malambo asesino
sobre el hormiguero

el espectador de una película de Haneke
sentado sobre las mil ediciones del Dante

pero también de las tetas de la Sarli
por camarita web
y del nic:

un saludo para todos los que me conocen

Caligrafías

2010-04-18T00:25:00.001-03:00

Payaso díscolo
dejaste las letras
quebradas
en un cenicero

la firmeza del vaso
cristal carcelero
de una coma que
se te atragantó

-como las putas-

la espera de las primas
en Balvanera
o en Berlín
silvando un tema
de Lou Reed
entre masita y masita

un sueldo que
no pasó a buscar
el té enfriándose,
y la tía

la incógnita,
el más hermético
para la borra del café
que se vió absorbida
por la porcelana

un futuro hecho
de futuros
no es algo que te consiga
un ascenso
ni en ibm
ni en the god’s company

-todo el placer que
cabe en un monedero
todo el dolor que cabe
en el espacio que deja
el placer en el monedero-

(acá debería ir la metáfora del río)

Un artificio
sobre otro artificio
negando la noción misma
de artificio
al negar la existencia de su opuesto,
de aquello que le permite ser.

-Ahora te quiero ver
si te animás a pasear
por la Chacarita
con los zapatos nuevos-

Poemas escritos a medias
en servilletitas manchadas con café
te colman los bolsillos,
no pesan,
obviamente,
no pesan.
No tendrían por qué pesar
cuando supusiste un mundo
que de tanto olvidarse
no tuviera en cuenta la gravedad.
Pero se te va desfondando
el forro.
Vas a cavar tu propia fosa
con garabatos pacifistas.

Artificio sobre artificio.

Que no se te olvide
ponerte la camisa
después de soltar la pala
a ver si San Pedro te dice
pibe, así vestido acá no entrás.

de torax (terror al vacío)

2010-02-19T17:44:00.007-03:00

no somos más
que este ritual de la vigilia

hay días

no más que
lo que el bolsillo
busca en la mano

ay noche!

una llave nueva
para la puerta de siempre

el calzoncillo
que se atoró en el lavarropas

la miguita de pan
que se te fue por el otro caño

lo que no te animaste
a decirle a tu jefe

el fantasma de la última
masturbación frustrada

(mamá abriendo la puerta)

-mamá cerrando todo
para no desangrarse-

(ella cerrando la puerta)

-ella abriendo todo
para inseminarse-

si todo aspira a algo

será mejor ir pidiendo turno
para una radiografía.

epitafio futuro

2010-02-01T01:53:00.002-03:00

si mañana en tu desazón
osas ceder
profanar esta orgía adolescente
y adolece el provenir entre tus cejas
habrás de encontrar sobre la mesa
la llave del candado
de este sepulcrodeseo

B

2009-12-26T14:45:00.001-03:00

las cicatrices del vestido
le rasgan los labios gastados

y viene

y es un ángel

y una puta

siempre dádiva viene a coronar
de rosas al esclavo

A

2009-12-26T14:40:00.002-03:00

poema

tu cuerpo
la espera
tallada en mi carne

tu sexo
la historia
de tiempos finitos

tu entrega
dádiva amarga
vestida de promesas

mi credo
un rosario
de deseos remendados

Murguita del imposible

2009-12-24T19:53:00.001-03:00

Espejismo de la razón
que estés acá,
cuando la murga
en el último couplé
dijo no!

Fantasía del síntoma
que no se dio
la primera quimera
del maquillaje
es el perdón.

noumor

2009-09-28T00:51:00.001-03:00

alambrarse de la carne

un grito guacho

el acabose
del fin
de la finiquitada no-che

fuelle pifia
en un Buenos Aires de
Barro Blando
el orgasmo desgarbado
de una hembrita Adolescente

el garabato triste
del tango melancólico
chorrea el charco
de todos los santos días

en una salita blanca

asi

2009-09-14T23:55:00.002-03:00

3 de la tarde
en las casas
y en la calle
todo sábado

una adolescente
despierta la resaca
y enredadas las piernas
entre las sábanas transpiradas
corre a la farmacia
a comprar la pastilla del día después

una chica de 15
atardece con los ojos hinchados
lagañosa de puro engaño
por haber perdido a su novio
en un puterío de Munro

un aspirante a cronopio
se mete el dedo en la nariz
y deja entrar el olor a choripan
por la misma ventana
que fue la noche.

un tipo se aburre en una esquina
y juega a contar la tarde

Así deberían decirse las cosas
Así deberían decirse las cosas?

poética

2009-06-19T22:41:00.003-03:00

dos cartas cruzadas

símbolo
metáfora del hueco absurdo
que abarca lo nonato-silencio

la inexactitud de la espera-encuentro:
preámbulo del nunca constante final

como acariciar un charco de sangre
buscando el asfalto en los ojos

te lo voy a escribir por todas las paredes de Buenos Aires

2009-06-17T23:54:00.002-03:00

Porque me hiciste llorar de risa, pero también de llanto y de bronca, como lloran los hombres. Porque me hiciste pensar, y me puteaste, y me humillaste, y te reíste de mi. Porque quisiste estar bien vivo, y ahora que estás bien muerto se nota. Porque me alcanzó con verte pasar un día como a dos metros, porque no tuve que pedirte nada, porque no hacía falta. Porque no fuiste un ídolo, ni un mártir, ni un boludo. Porque fuiste el ejemplo perfecto de cuando hay que mostrar la pija, y la hombría no genérica, la hombría que es humanidad. Porque sin quererlo y sin creerlo, fuiste un ejemplo de entereza, de pelotas, de ideas y de artista. Porque sos. Por eso me dan ganas de arroparte, taparte con la sábana hasta el cuello y mojarte la oreja con un “hasta siempre putito lindo”

When I'm king you will be first against the wall

2009-05-02T23:01:00.000-03:00

Buenos Aires te mira con esa mueca de asco y vergüenza que le tiene reservada a los suicidas y a los inocentes, y se prende un cigarrillo jactándose ante la ONU de tener las putas más lindas del mundo.
Te adhiere con un resentimiento de brea, de semen negro, a sus calles eyaculadas de tango berreta, y pretende confundirte en un corso de desenmascarados pasados de merca.
Buenos Aires, la looser vestida de yuppie, la que escupe entre los dientes, la que te ignora con la boca de costado y los ojos en blanco, el hervidero de sesos nonatos, se te pega en la suela de los zapatos para desconocer su propia desnudez de pies descalzos y curtidos.
Buenos Aires se sabe en contradicción, eterna y perdida, marchita y ruidosa, mustia, cosmopolita, turística, estúpida, futbolera, frígida y voyeur.
Buenos Aires es en si misma una puta vieja y gastada, que te coge sin ganas, pero que te coge igual, por un poco de sangre, resignada y engreída, consciente de sus habilidades para la libido y el ocultamiento del deterioro.
Bueno Aires, ciudad celulítica que se pasea en minifalda con los ojos rojos de porro paraguayo, travesti irónico y traicionero esperando que te des vuelta.
Buenos Aires es una presión en la nuca, un sexo de alambre de púa, una patada en los huevos, un beso de madre y buenas noches.
Buenos Aires, eterno péndulo entre los espejos del padre nuestro y el reverso del féretro histórico. Falso compadrito armado de quimeras, lunfárdica visión de un Dante en chancletas.
Buenos Aires, barroca y escéptica, aritmética, alcohólica, drogona y evangelista. Buenos Aires arrodillada dentro del confesionario, con la boca llena de culpas.
Buenos Aires, un tal vez, un compás partido al medio, un demonizador empedernido. Bueno Aires lacónica, prejuiciosa, despreocupada, amante, amiga, verdugo enclenque, amansadora de picanas y gatitos.
Buenos Aires podrida, inútil, garca, especuladora, sutil, asesina, musiquera, narcotraficante, hija de puta. Hermosa.

Ciudad

2009-04-25T23:33:00.002-03:00

Baldío. Una mujer rota juega con ropa mustia. Una vieja desmenuza sobre una madera su propia virginidad, y la de su vecina de café, para prepararle un plato gourmet a su nieta de pollera tableada. Y la nieta se mete el dedo en la nariz hurgando en las memorias de quince años, a ver si puede hacer salir por la oreja el recuerdo del sábado pasado en el baño de la matinee. No es hipocresía, es casi una forma de caridad. El ocultar los fluidos más allá, lejos de la epidermis, se asemeja demasiado a una caricia de lástima.
Rascacielo. Un suicida se escribe una carta a sí mismo para explicarse los motivos para seguir viviendo y se la traga empujando con los dedos sucios. Una pareja de recién casados fuma mirándose en el espejo, esperando que alguno confiese algo que rompa la monotonía. No es hipocresía, es como ponerle un celofán al alma, casi como empapelar los órganos con material ignífugo.
Café. Un adolescente subraya la palabra ciudad y enhebra personajes queribles. No es hipocresía, es como matar el tiempo, casi como olvidarse que afuera lo espera un ejército de cadáveresrenault ansiosos por cenarse sus entrañas.

soy tan...

2009-04-25T23:31:00.001-03:00

tengo toda esta
pobreza de manos
para darte

toda esta lucidez
de ojos vírgenes
para aplaudir
a rabiar
cada inocencia
intuída

tengo tan poco para
decirte quien soy
que ya no me hace falta

algun día vamos a aprender a escribir en cursiva

2009-03-14T09:22:00.003-02:00

con una precisión
de silencio arrítimico
fuimos lo que dictaminó
todo aquello que dejamos pasar

(lo que no nos dejamos
morir en eternidades
nacidas del primer estertor)

naufragio

2009-03-12T15:43:00.001-02:00

"no conocen el viento
aquellos que navegan
en derredor de la esperanza"

pero esta vez
al navegante
lo agarró
un tsunami
y le puso la balsa
patas para arriba.

resulta difícil
despertarse naúfrago
en tierras
de la resignación.

dos

2009-03-12T15:21:00.002-02:00

dos luces nuevas
en una avenida
conocida de memoria

dos piernas
por la memoria conocidas
apagando el sentido

recuerdo inventado
de a poco
en remiendos mal hechos

nombrarte ausencia
quimera innata
rendija de la nada.

Humano

2009-03-03T21:08:00.001-02:00

acumulamos películas
y libros
y museos imaginados
cultura
y miedos
poemas a medias
decepciones
y espejos que nos mintieron
revistas
y críticas
billetes
amigos
besos
lluvias
soledades
botellas
y vino compartido
y hojitas de afeitar gastadas
y barbas
pelo
semen
cartas
años
dolores
pretensiones
de omnipotencia
omnisciencia
y verbos.

hacemos un gran inventario
de lo que somos

y todavía
no sabemos
mirarnos a los ojos
sin sintaxis

recuperar
el cielo
que fue la primera
mano que nos rozó

sabernos
sin canciones
que nos describan
de mentira

hacemos un gran inventario
de lo que somos

y todavía no sabemos
decirnos
sin nombrarnos

saltear la distancia
entre dos te quiero.

2009-02-07T12:49:00.001-02:00

en la pira donde quememos
los ojos ausencia que somos

habré de encontrar
mi perfil primero:

-el hambre que parió
esta única inocencia-

veinte

2009-02-03T17:01:00.000-02:00

guardamos el tiempo

en los cajones

jugamos al deseo

hasta rompernos los nudillos

y la sangre fue

plena ausencia

tomamos mil botellas

con etiquetas que prometían

el olvido

o el perdón del final del vino

buscamos a tientas

lo perdido

lo que sabíamos

inhallable:

un rosario de adolescentes

bailando una ronda infinita

feísimo

2008-12-26T07:51:00.002-02:00

Una pared que sienta
pero que sienta en cada grieta
o porosidad onírica

y rascarla hasta disolver
todo su presente
la absoluta estupefacción
la ceméntica inmovilidad

mimarla hasta que grite:

VERDAD!

y se canse
y me muera la mano
y entonces estar dentro

pasado
vida
pared dislocada
grieta mía
tu
silencio

cena

2008-12-16T20:42:00.001-02:00

dan los aires

la hora

en que las casas gotean

en que las puertas nostalgian

antiguos atravesadores

y todo está

tan triste

tan sobrellorado

los hijos juegan jueguitos

en que juegan a jugar

los padres juegan jueguitos

en que juegan a besar

- y la comida hierve

en el fuego-

-y se come lo que

hirvió

horas antes

bajo almidonadas sábanas-

Candombe imaginando a Malena Muyala

2008-12-03T17:26:00.000-02:00

las llamadas,
el repique del tambor,
yerba vieja olvidada
en pretéritas sábanas

tristeza oriental
de murga cansada
llorando un río
de orillas barrosas

bufón borracho
de ginebra rancia,
careta de carnaval
mordida por los perros

un nombre llorado
de tango y candombe

Zitarrosa entre el humo
de dos Gitanes

Gardel y Cabrera
mojándose los pies
en la sangre de tu voz.

tango

2008-12-03T17:23:00.008-02:00

como si una puñalada

de tu pasado

pudiera

clavarse entre mis ojos

-y dejarlos mirando

inmóviles

un monitor apagado-

IV

2008-12-03T17:23:00.007-02:00

dentro y fuera

lo que penetra

y separa

un instante dual:

la humana contradicción

envuelta en sábanas rojas.

III

2008-12-03T17:23:00.001-02:00

quién es en este cuerpo?
quién habita mis manos
cuando desnudan el silencio?

quién bebe de mi miedo?
quién derrama mi sangre
sobre el cuerpo-poema?

I

2008-12-03T17:22:00.003-02:00

poder trepar al poste más alto
y descubrir que todo era una mentira

tan solo la farsa de un títere
que ahora cae quebrado al agua

II

2008-12-03T17:22:00.002-02:00

alguien va a analizar este poema
diciendo hete aquí una metáfora

y alguien va a querer saber
de quién es esta máscara gastada

comienzo

2008-12-03T17:21:00.000-02:00

toda esta memoria:
un inventario mojado

orgasmos viejos con una
canción de Haden y Barron

mera exageración anclada
en el deseo de posteridad

bis

2008-11-19T16:04:00.002-02:00

renacer

desde un puerto

donde ya no venga

a atracar el deseo

nacerse

aséptico

probable

propio

Va

2008-11-19T16:02:00.000-02:00

Algo siempre se escapa
por entre las junturas,
hay algo detrás de la
calle sin salida,
algo se rompe
en las paralelas,

hay siempre un
resultante de la fricción
-y no digo algo más
o menos flácido-

algo se pudre en
los hormigueros,
algo se pierde
más allá de las aristas,
algo quiebra sin aviso
el punto de fuga.

Ahora:

poesía, basura, o grito
música, agua, o tu hermana
arte, vacío, o lamento
tango, orgasmo, u olvido.

Fijate vos.

Aquello (relato)

2008-11-18T17:46:00.003-02:00

Era la hora de la indecisión; la hora que se suspende en la masa indisoluble que venimos a llamar día; la que se desprende tomando otro color, agrisándose; la que se esconde en los relojes biológicos y empieza a pesar atrás del cuello y en las muñecas: se deja sentir con toda su nada a punto de desarmarse sobre las palmas de las manos. Era la hora del mate que se toma para saltar el abismo que se abre en nuestra continuidad, para no sentirnos tan rotos. Esa que se deja palpar sobre todo en verano, en las terrazas, entre cervezas que se calientan sobre una mesa de plástico. Eran las 7 de la tarde: la hora en constante formación, la rebelde, la frontera entre el día y la noche, la del perfecto vacío, la de los cigarrillos a medio fumar.
El sol había estado particularmente violento ese día, las baldosas todavía hervían y derretían las suelas de las alpargatas. Un polvo fino golpeaba el aire en arremetidas constantes. Todo parecía a punto de arder, revuelto, preso de un ímpetu extraño y casi maldito, pero a la vez una extrema levedad gobernaba las cosas, volviéndolas casi imperceptibles.
Húmedo, esa era la palabra, todo estaba húmedo, pero húmedo como de vino pesado. Húmedo, pero no esa humedad mansa de pueblo a la hora de la siesta, esa humedad de quietud, que se deja moldear en fichas de dominó. Húmedo como de ciudad a la hora que los obreros salen del trabajo, como el aire en el que se funden las frituras y el humo de los colectivos bonaerenses. Húmedo y violento, apurado, como si nada pudiera esperar, como si se debiera correr ya mismo hacia ningún lado.
Pero nadie corría, porque no había nadie que pudiera correr, porque no había nadie; y sobre todo porque lo de hacia ningún lado por lo general tiene carácter de metáfora, pero en este caso parece casi exacto: no había lugar donde correr.
No suele haber muchos lugares donde correr, y mucho menos donde esconderse en un pueblo de cuarenta habitantes. Dos cuadras para acá y hete aquí que está la vía muerta de un tren que nadie recuerda haber visto. Aunque el viejo Justo dice haberlo escuchado cuando tenía unos siete años, desde el jardín de su casa. Una cuadra más allá y una ruta por la que pasan unos veinte autos por día sin siquiera percatarse de la existencia de San Tramo. Más para allá la infinitud de la pampa, un eterno horizonte.
Permítaseme hacer un pequeño paréntesis para hablar un poco acerca del viejo Justo, por supuesto sin perder de vista el meollo de la historia. Con la muerte de su tío Benito en 1996 Don Justo pasó a ser el hombre más viejo del pueblo. Actualmente tiene ochenta y seis años, y sigue viviendo en la misma casa donde pasó su infancia. La misma casa blanca de persianas verdes, con el mismo pequeño jardincito adelante (en el que sigue en pie el mismo sauce que ya casi tapa la puerta) y el mismo enorme jardín trasero lleno de naranjos e higueras. Ya está medio sordo, pero dice que cuando escuchó el tren no, que lo escuchó clarito, como un trueno largo en el medio de una perfecta tarde de verano. También dice que fue el verano más caluroso de todos los que haya pasado en San Tramo, y eso que los veranos acá son como un preludio del infierno. Igualmente esto último no hay que creérselo demasiado, aunque sirve de aderezo perfecto para la historia, repetida desde hace veinte años ininterrumpidamente en todos los asados del pueblo, esos en los que se reúnen todos sus habitantes para un almuerzo de domingo multitudinario. Antes Don Justo era el asador, pero ya hace un par de años que se encarga un tipo de unos treinta años, que labura en una estación de servicio como a unos cincuenta kilómetros de acá, y que le dicen Charly pero se llama Fabián. Ahora Don Justo lo único que hace es sentarse al lado de la damajuana y pedirle a su hija que le sirva cada tanto un vasito, porque ni fuerza para servirse él mismo tiene ya. Cosa que no le impide mamarse de lo lindo, porque ya les digo que entre vasito y vasito se debe tomar como tres cuartos de damajuana por asado. Por suerte los asados son cada un mes o dos más o menos, que sino ya habría espichado hace rato.
Como decía, era un tarde noche bastante rara para San tramo, ante todo por esa violencia del aire que encubría las cosas y que, ayudada por la humedad que acrecentaba el carácter violento de la tarde, había hecho que nadie se diera cuenta que las siete de la tarde habían llegado ya, escondidas detrás de los marcos de los relojes.
Nadie andaba por las calles, sin embargo los ojos que miraban por las ventanas, sobre todo los de la hija de Emilia (esa que se había vuelto medio loca por un tipo que se había aparecido con un auto, y que después de acostarse con ella, se había pegado la vuelta para la ciudad), ya estaban acostumbrados a esa nada, a perseguir, en lugar de figuras, al polvo, a las piedritas que se movían, y cada tanto, en esos días de suerte, el vuelo de un pájaro perdido en el calor abrasivo. Sus ojos ya podían ver el viento, pero no como causa de un efecto determinado observable en otro objeto, sino al viento en sí mismo, en toda su tierna bestialidad.
Así andaban las cosas por el pueblo ese veinte de diciembre, así de raras, de ajenas, de agitadamente extrañas. Algo estaba mal, algo perturbaba a casi todos, algo en ese híbrido entre la pesadez, la calma de siempre, las siete de la tarde, la violencia, y la desconcertante velocidad del día, tenía al pueblo entero alerta, expectante. Se percibía en la cantidad de caras asomadas a las ventanas esperando que algo pase, muchas más que las de costumbre, y con otras expresiones, con ademanes nuevos, muy diferentes a los hombros caídos y la mirada perdida, adiestrada. Ahora la manos se movían nerviosamente, algunos pies golpeaban el piso, alguien se comía las uñas, otro fumaba infinitos cigarrillos apagándolos por la mitad. El mate se cebaba sin parar, y algunos ni siquiera miraban la bombilla para embocarla en la boca, corriendo el riesgo tan conocido de pasar un papelón al metérsela en un ojo. La cerveza terminaba por calentarse en los vasos. En las terrazas no se oía hablar.
Todo parecía estar suspendido, colgando, columpiándose tristemente entre las siete de la tarde, y el sol anteriormente abrasador, flotando sobre la guerra desatada entre la idiosincrasia de San Tramo y el carácter esencialmente irritable del día. Todos estaban a la espera de que algo sucediera. Nadie sabía qué, pero algo tenía que pasar, eso era insoslayable.

Yo me había levantado cerca del mediodía y había almorzado totalmente a oscuras. Salí alrededor de las dos de la tarde a la puerta para fumar un cigarrillo y, recién apagado el cigarrillo pude oler el aire. Ese aire cargado, ese aire de verano que siempre costaba respirar, parecía más espeso aún, como si en lugar de aire fuera un humo transparente. Al viento se lo veía más rebelde que nunca, casi estúpido en su constante ir, en su eterna insistencia.
En el mismo momento en que salí a la puerta y olí el aire, y vi el viento, y sentí la humedad sobre el cuerpo, y escuché la nada, supe que ese día, ese esquizofrénico día, iba a suceder aquello que jamás me atreveré a contarles.

tatoo

2008-11-18T17:44:00.001-02:00

un poema

robado de una fiesta.

Borracho,

con polvo en las narices

con las metáforas

llenas de sexo con ropa

y un par de comparaciones

salidas del cenicero.

un poema

escrito sobre tu cuerpo

- y recitado

a sorbos

entre tus piernas-

tajo

2008-11-01T23:14:00.002-02:00

mudanza de sombras pesadas

como un verano sucio

de tías remendando

matrimonios

una poesía en la siesta rota

tabaco dulce parte el aire

en mitad de una lluvia vidriosa

dejarse mirar en un espejo muerto

roto

Off minor

2008-10-10T16:46:00.002-03:00

Como si Coltrane quisiera
salirse de la música,

como si sus dedos quisieran
quedarse sin excusas,

como si Thelonious quisiera
entrar por una fusa

como si sus manos quisieran
dejar en mi una rúbrica.

Canción del niño (o garchando por un dueño)

2008-10-09T00:55:00.001-03:00

Hola

Soy tu cáncer,

tu peor dolor de güevos.

Soy el pendejo que chupa pijas en los baños de Constitución.

Perdón

espere que escupo su viscosidad

en la pileta y sigo.

Sí, no me mire sorprendido,

no se haga el pelotudo.

Todos sabemos que esta guasca

es también su guasca,

nuestra guasca

y la guasca del estúpido que habla.

Y digo habla porque esta cosa

no está hecha para ser leída

en voz baja

para ser susurrada al oído de las pajeras.

Está hecha para gritarla

como grita una pendeja

con el cuadriculado levantado

cuando la coge su simil Brad Pitt,

su príncipe azul,

su amor para toda la vida,

cuando la coge en el estacionamiento

de un shopping

aquel que sí sabe que no es nada

más que eso:

un-garche-en-el-estacionamiento- de-un-shopping.

Pido perdón, el pegamento

me lleva por otros lados

estábamos hablando de la guasca social:

la guasca que pegotea las páginas

de la constitución

y los diplomas de la UBA;

la que chorrea la bandera

en el falo del patio de la escuela de su hijo,

esa que quiere penetrar todo el cielo

nacionalizar el sexo,

esa, la del san la concha de su madre;

la guasca que en las ostias

se disimula como glaseé,

y en las sotanas

no hace falta disimular;

la que sostiene

la dentadura de mi abuela;

la que endurece las hojas

de la carpeta número tres anillada

con los power rangers

cagándose a patadas en la tapa;

la que adhiere estrellitas

a una trapo flameante

en las películas;

la que sella los maletines

que la doña no abrirá;

la que se pega a tu zapato

como chicle y te persigue

por el tren,

y se mete en tu casa,

y mira como coges

con tu esposa,

como un rotweiller

entrenado a latigazos.

guasca vieja,

reventada contra un almohadón

un colchón sucio

el lugar donde debería ir el bigote

la espalda de tu novia

las tetas de una cualquiera

el traje del juez de turno

la puerta de un geriátrico

las paredes del reformatorio

guasca mental

imaginada en bocas hidrolaqueadas

en bombachitas más o menos rosas

en cunas vaciadas

en cuñas

en confesionarios en los que el pecado

es haberle errado a la cavidad

-pero atentos señores y señoritas

no se miren los pantalones

con vergüenza.

mamá los rasqueteó antes de salir.

mírense adentro,

miren su cuerpo inundándose

de fluidos ávidos de humedad-

Fíjense:

Tenemos La Pampa violada,

un sol blanquiamarillo

entre las franjas cielo,

un Uruguay de semen,

un Paraná de saliva

- toda la geografía

moldeada

destruida

fundada

sexualmente -

Consumimos sexo por celular,

por rayos catódicos

por tinta infértil.

Nos consumimos de sexo.

sexo berreta

travestido de inocencia

de nena tonta que simula ser

violada

sexo gritado en titulares

sexo disecado

en museos televisivos

sexo estúpido

en las revistas de la tarde

sexo estúpido

en los baños de Constitución

sexo rebajado

comprado

robado

sexo que corroe

sexo de pobreza

sexo cocaína

sexo que deja guasca

escupida sin querer

sobre la cara impresa

del libertador

de esta podredumbre.

y una chica de quince años

con el evatest en la mochila

un sábado a la tarde

buscando un baño de bar

(con tanto algodón entre las piernas)

(uh!)

-el tipo, ya curtido en tales epopeyas,

llevaba veinte pesos de más

por si al salir del telo no?

no vaya a ser cosa que…

y que parezca uno un desconsiderado

y no haya un par de revolcadas más

a escondidas del general

que si te caza sabés que…

todo eso hasta el “no congeniamos”-

(ah!)

Sepan disculpar:

no quise provocar

no dije amor

ni besar

ni crepúsculo

ni caricia

no usé metáforas

en esta cosa

JA!

Cúlpese a otro de ello.

apunten

disparen

fuego!

Ventrílocuo

2008-08-19T10:56:00.002-03:00

en las espaldas de los mares

sobre la luz mortecina

de dos o tres refugios

terrestres

llora el ventrílocuo

que asesina la noche

y es todo como un tango

silbado a la distancia

digamos Eslovenia

o Kazajstán

todo ese gusto a lágrima vieja

toda esa mentira de esperidina

toda esa derrota del signo

llorado a medias

en vasos de trago largo

llenos de espermicida

II

2008-08-07T17:25:00.005-03:00

hay una playa

en el horizonte

que es el ocaso

donde los vientos

ululan

pretéritas palabras de sexo

hay una playa

en el horizonte

donde los azules espejos

se funden

en la orgásmica prolongación

de una vocal

hay una playa en el horizonte

que es como un cuerpo socavado

III

2008-08-07T17:25:00.004-03:00

se prolonga la espera

en la garganta redentora

se atraganta de impotencia

la sílaba oprimida

se viola un cuerpo curtido

en la eternización de la promesa

sin embargo

fulgura sobre la chapa el mismo

sol que en el escudo

I

2008-08-07T17:25:00.001-03:00

he venido a servir

a un incierto propósito

de un incierto todo

algunos choques se dan

por imantación

dos cuerpos dentro del

propósito

que chocan y en conjunta fuerza

son ahora el infinito.

No me temas poema...

2008-08-07T17:22:00.001-03:00

No me temas poema.

Soy tu carne,

la indivisible.

Apenas tu esperma

el vacío de tus silencios

lo vacuo de tu música

el acento que te niega

en el mismo momento

en que acontece

apenas un boceto

del sueño en que te soñaron.

blanco

2008-08-07T17:19:00.002-03:00

Ah!de haber sabido llorar los intersticios

de haber sabido llamar al último de los estúpidos

lagrimear la inocencia final

Ah! de haber sabido gritar tierra a tiempo

en ciertas inútiles navegaciones mentales

de haber despertado en medio de la posesión

y sentir el vacío en la ventana abierta

Poema nro. 2

2008-04-08T03:49:00.005-03:00

(sobre una fotografía de Adriana Lestido)

La tenue y violenta

inocencia de Alejandra

en su desnudez de ojos grandes

pidiendo a llantos auxilio

y perdones.

Poema nro.3

2008-04-08T03:14:00.003-03:00

(sobre una fotografía de Adriana Lestido)

Como si de repente

ese pedacito de ventana arbolada

fuera la infinitud toda,

el deseo,

la imposibilidad,

y la lágrima que roe

el resentimiento.

Poema nro.1

2008-04-04T14:54:00.006-03:00

sobre una fotografía de Adriana Lestido

El chico bajo la manta

que te roba los ojos,

los hace suyos,

los hace vida.

Envuelve tu cuerpo

en la manta

dejando un agujerito

y te obliga mirarte

con él,

mejilla a mejilla

con el frío en la sangre.

Te olbiga a descubrirte

inherte

incrédulo,

tan estúpido que te dan

ganas de matarte,

y sin embargo te perdona,

te envuelve solo a vos

en la frazada.

Te deja durmiendo

y se acuesta temblando

sobe tus piernas.

El poema es una puta platinada

2008-01-30T16:10:00.000-02:00

El poema es una puta platinada
y masoquista,
hay que golpearlo por todas partes
violarlo como si estuviéramos
desvirgando a maría,
con esas mismas ganas,
como si el poema pudiera
cambiar la historia.

Me contaron

Y fui a buscarlo como un estúpido
travestido
con ganas de quemarle la peluca
y reventarlo contra un paredón,
masacrarlo fálicamente,
y dejarlo pidiendo clemencia
arrodillado sobre los adoquines.

Pero el poema abrió las piernas
y el acceso estaba cerrado.
La imposibilidad de la penetración
me obligó a darme vuelta,
con las ropas ya desgarradas,
y dejar que me golpeara en el culo
con su látigo en forma de tristeza.

Creo que me mintieron.

El poema es una puta platinada
pero extremadamente sádica.

No me temas

2007-11-06T14:32:00.000-03:00

Estás pariendo mundo.
Algo que se abre.
Algo que presiona y cae.
Tus fibras en un grito.
Algo que te continúa,
que perpetúa tu humana estupidez.

Ahora.

Cuánto estás dispuesto a pagar por tu propia vida?
No me temas, no soy nadie.
Soy solo un pobre infeliz que te dice en la cara su propia mierda.

No me temas, soy la nada.
Tu espejo retrovisor partido al medio.
Una mera exageración de tu memoria.

Digo soy Gastón.
Y eso no cambia nada.

Pulsos

2007-09-14T14:14:00.000-03:00

El pulso de la tierra
es pura intuición
de huesos que buscan
la sangre perdida.
La pulsión sexual
el deseo de unirse
con la parte arrancada.

Pero todo se confunde.
Se sabe que nada pertenece.
Sustancias que se buscan.

Cuerpos.

Extremidades fundidas
Orgiástico lazo que todo
lo abarca.

Un beso sobre todas
las pieles.
Dos labios creando:
la verdad del caos

Sentir en mil tactos disímiles
(que son el mismo)
la eternidad de tu sexo.

ojos

2007-08-24T13:17:00.000-03:00

la flor del espacio infinito
el sexo que se abre sin codicia
el espejo que es el instante
en que nace y perece la eternidad

la mueca que muestra las últimas sombras
el sombreado
el contorno del deseo que se refleja miedo
en ese espejo
que es el instante
en que me doy a luz
y suicido mi penúltimo verso.

Tus ojos atravesando la nada.

Bestia

2007-08-15T22:52:00.000-03:00

Soy el sereno que guarda
lo nocturno
en un rincón de la terraza

El señuelo para las luces
que nunca llegan.

Soy la sombra que guarda
mis futuros
en el filo de lo imposible

La figura que creó
la abismal incertidumbre.

La bestia que lucha eternamente
por nacer silencio.

Pronombres intuitivos

2007-06-18T02:53:00.000-03:00

Intuyo desprotección
Intuís abandono
Intuye escape
Intuimos pérdida
Intuyen caída
Intuyen destrucción

Desc-oloc-amos

Juguete

2007-06-06T19:45:00.000-03:00

Un juguete en un hueco donde no debería estar alcanza para romper una estructura que se creía superior. Tus manos de demiurgo crean cosas imposibles para ojos que no vean a través de vos misma, usándote como lente descubridor.
Entonces no me cabe otra cosa que pensar que fuiste vos quien puso ese juguete en mi hueco, mi último resto de humanidad. Vos fuiste quien hizo que estallara y desbaratara el tiempo, mezclando mis yo y tus mi y fundiéndolos en una lava que queme mis pupilas y me enseñe a verte en una eternidad, formando un todo con mis extremos, siendo un presente total en mi inexistencia abúlica.

Antigua

2007-06-01T22:15:00.000-03:00

Hay un viento en ninguna parte
que me despeina los deseos,
y la antigua, la que será eternamente,
dirige su flotar hacia el punto
donde convergen todos mis yo perdidos,
los que desperdicié, los que desperdiciaron.

El pretérito se torna inmensidad
en una alabanza perfecta
hacia el ego desechado
por involuntad despropia.
El ego-universo ajeno
donde convergen La Antigua
y mis deseos despeinados.

poema que agoniza

2007-05-18T22:19:00.000-03:00

Quién será
aquel que hoy me diga

en qué garganta
raída de nicotina
nacerá hoy mi voz
tu voz
mis voces
tus voces
las voces

qué pecho de
acongojada estirpe
acuñará mi grito
su grito
tu grito
El grito

quién parirá
mis letras preñadas

quién suicidará
mi sangre
para emerger del tiempo

quién ahogará
mis venas
en vino derramado

quién nacerá
de un verso que muere

llagas

2007-05-08T23:16:00.001-03:00

En la necesidad de deslindarse
de la figura dada
se encuentra la sinrazón
que abarca toda posibilidad
de escape

abarca y aprieta
y aunque digan que no es cierto
se siente en la garganta,
en el estómago
en el centro de los huesos,
en lo interno de las llagas
aún no concebidas.

sacro

2007-04-28T22:26:00.000-03:00

Sacralización de un espíritu
en la debilidad de la espera

intentos por sintonizar
una frecuencia tierra
que se deduce ajena

la paciencia colectiva
estalla desintegrando
el último ademán invisible

la exploración del sendero
que lleva al no-centro de la conciencia

sobredosis

2007-04-23T02:34:00.000-03:00

tanto miedo
en un cúmulo de instantes
que hacen alma en la nada
de un nido improbable

dejar de temblar no es
una opción viable
si la mañana no se decide
a dejarse estar.

Quieto en un rincón,
muriendo de sobredosis
especulativa

Invernal

2007-04-20T14:39:00.000-03:00

frío de sensaciones pasadas

tiritan cosas que no se animaron
a castrar
los progenitores de un mundo
helado

se congelan los pretéritos
siempre imperfectos
con aristas limadas
por la mitad

y una casa en el medio del hielo
derrite todo futuro posible

fallido

2007-04-11T15:19:00.000-03:00

sangro en tus muñecas
y busco a tientas
un cuello
su aorta
un rostro hecho de polvo
y esperanzas.

manos inquietas
indagan el aire
que el puño encierra
en búsqueda
de lo no-vacío.

miro la nada
comprendo
ya no me sorprende

otro intento fallido
de alcanzar el filo
de mi existencia

techo

2007-04-01T19:49:00.000-03:00

La autoridad proviene del miedo a ser. No te permitiste mentir y jugaste a que sabías donde ibas. Venir a nacer en medio de la humedad edilicia, justo vos que sos tan de ningún lado. Apurás un trago más y vuelve el gusto rancio a tu boca cansada, que ya casi ni se abre para besar o hablar, y pensás en un desierto corporal, en cientos de partecitas ínfimas, inabarcables, de piel que muta segundo a segundo. Entonces se abre esa imagen que sabes que es como una puerta a un vacío ya no tan miedo ni tan sensación, y girás en la cama, mordés la almohada para no gritar que querés saltar el abismo que te separa de tu existencia. Después de todo hay que tener un techo, al menos hasta fin de mes.

Después

2007-03-27T23:12:00.001-03:00

Buscás al primer tipo que te inspire un mínimo de confianza y le preguntas algo, cualquier estupidez. Solo para sentir que todavía sabés hablar, que todavía se te abre la boca y sale un algo, mariposas o cualquier cosa podrida, hediendo idiotez de palabras ajadas de tanto manoseo, que no todo se había acabado en aquellos jadeos gimientes, que no te habías tragado tu espíritu con la primera bocanada de humo del después, que ese cuerpo mojado de hace apenas unos minutos no había consumido toda tu idiotez.
Y seguís, prendes un cigarrillo bajo esa llovizna fina que te pega en la cara como escupitajos de una hermosura que huele a alcohol en vasitos de plástico. Tratas de caminar pisando todas las baldosas flojas que encontrás en el camino para q se te moje el dobladillo de ese jean gastado. Buscás algo en los bolsillos, como si pudiera aparecer algo que agarre el vacío por las patas y lo ahogue en un charquito. Un billete de dos pesos y dos monedas de uno no alcanzan para llenar otro vacío que no sea el del estómago, y el del trecho que pensabas hacer caminando y que ahora podes hacer en tren.
Te seguís mojando, se te hace cada vez más imposible fumar, llegas a la estación, un café, un boleto de cincuenta centavos, abrís ese libro, Bukowski te grita en la cara toda tu mierda pero no lo vas a cerrar, es tu parte masoquista. Te mirás las zapatillas mojadas y pensás que cuando llegues a tu casa vas a tomar algo contra el resfrío. Te piden monedas, les das galletitas, te miran con cariño, y te vas yendo, en su mirada, con el tren, con los bolsillos llenos de aire ajeno, con su olor rodeándolo todo, con un aroma a sexo que irrita a las señoras, con los ojos en los rieles, dejándote vivir.

esperanza

2007-03-12T23:44:00.000-03:00

estrujo los ojos
y es sangre
el agua que habrá de lavarlos
apenas futura desilusión

baldes de vanidad
contenedores de nuevas iris
por poco reconocibles.

izar las banderas del fracaso.

desconocen el viento
aquellos que navegan
en derredor de la esperanza.

IV

2007-03-08T00:31:00.001-03:00

El tiempo agonizante, ese que no se decide a morir porque siempre hay algo acechante, dispuesto a irrumpir desde un instante encontrado...

III

2007-03-01T21:28:00.001-03:00

la voluntad no es requisito
indispensable
para el movimiento

al menos no esta noche

en que acostado sobre mi cama
he corrido por las alcantarillas
dejando el corazón entre las sábanas

II

2007-02-26T02:02:00.000-03:00

a mis abuelos

cuando el sexo se transforme en
un ejercicio de limpieza mutuo

aun llevará tatuada
la silueta de ese abrazo

y la tinta
se le habrá metido
hasta debajo de los párpados

I

2007-02-15T16:06:00.000-03:00

si cada beso
fuera en realidad
una despedida para siempre
un hasta nunca
una eternización del olvido

Ah! qué simpleza!

imposibilidad

2007-01-30T02:16:00.000-03:00

insomnios insalvables
cafeinados
despastillados
en los que me encuentro
abrazando personas que
jamás querrían abrazarme

y no digo
abrazarme
sino
abrazarme.

abrazando viejos amores
no consumados
ni consumables
confirmo mi incapacidad
para cerrar historias

jamás abiertas

hasta luego

2006-12-27T23:25:00.000-03:00

se anuncia a los poquisimos señores/as visitante q el blog permanecera inactivo durante el lapso de aproximadamente dos meses debido al receso veraniego. Seguramente al volver de esta los textos se acumulen y sobrepongan, pero por ahora dejo un texto ajeno a su entera disposición...

El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.

ALejandra Pizarnik

Edades reales

2006-11-26T15:18:00.000-03:00

Rompe la noche
un incienso
que se pasó la vida
buscando un lugar donde humear.

Y es que un lugar donde arder
o flotar junto a almitas sensible
resulta parecido alguno días.

Prefiero la borrachera
de las calles zigzagueantes
que se desnudan suavemente
jugando a ser prostitutas con una media corrida.
O siéndolo realmente, con la boca pintada de brea
y el cuerpo lubricado por el sudor de las motos.
Las colillas de cigarrillo no son más que marcas,
rastros de un pasado algo masoquista, algo país.

Prefiero las hojas de los libros
cuando la letra se ve doble
no por acción de mis ojos
sino por la rebeldía abecedarica
y la flexibilidad del blanco,
que siempre dejando ser,
que siempre sirviendo de apoyo
de plataforma, para disparar algo al mundo.

Prefiero entonces apuntar mis letras
hacia las venas de las calles o de las canaletas,
Y no hacia las tuyas, tan llenas de perdones hipócritas.
Prefiero entonces perder el alma en el viento,
y no entre tus piernas que se olvidaron de jugar,
que se mancharon de crecimiento, de edades,
de semen de jefe hijo de puta.

Habías prometido no cambiar,
habías jurado que ese cigarrillo entre tus dedos
sería la eternidad
Que el río frente a tus ojos sería tu sangre algún día.
Habías jurado,
Habías reído,
Sobre todo eso,
Habías reído.

condicion particular

2006-11-02T20:36:00.000-03:00

Cadáver somnoliento desandando la descalza tarde

de a pasitos pequeños,

forzados, sufridos.

Cargando ataúdes ajenos

sobre hombros que se niegan

a perecer por el solo hecho

del qué dirán.

Y ellos siempre están ahí,

esperando que mis rodillas

toquen el suelo,

para mirarme y decirme:
“te lo habíamos advertido …”

y el humo era una flor
formándose

y evaporándose,

convaleciendo ante su propia verdad,

ante el saberse una estela

un aviso,

una nueva vida efímera

que solo se suma al resto para armar el conjunto …

¡Que lástima que nunca lo supiera!

¡Que no lo hubiera advertido!

Quizás si hubiera sabido de su condición particular

el final hubiera sido distinto,

o igual

pero más triste

Abstracción rumbo a Retiro

2006-10-17T23:40:00.000-03:00

A esa chica q vi en el tren un martes, y q a veces se le da por comentar el blog, perdon por usarla sin su consentimiento.

Una chica de pelo corto parada en el tren, y yo tirado en el suelo. Nos conocemos, minimamente pero nos conocemos, es la chica que saca las fotos lindas y que figura en otras fotos de esa otra chica que también saca fotos lindas. Ella lee un libro pequeño, no sabe que estoy ahí, como un espectador atontado tras un vidrio imaginario, pues no levanta la vista. Yo tampoco se si estoy ahí, ella pareciera la única razón por la que me sería dado asegurar que estoy ahí, porque la veo, porque es, y por más perdida o esfumada que parezca, sigue siendo al menos un contorno de mujer con pollera, y medias largas, y chomba. Una chica de pelo corto y ojos profundos, como de tierra, o humanidad. No mira, no levanta la vista, y baja en Martinez, perdiendo sus medias largas entre la multitud de piernas disímiles. Me deja acá o allá , o en algún lugar, quizás entre las vías o en el andén de la estación de un pueblo perdido esperando un tren q ya no pasa por allí, mirándome impersonalmente, tratando de penetrar con mis ojos mi propia intimidad …

sentidos

2006-10-04T23:25:00.000-03:00

Un salto mortal, trescientos sesenta grados y una vueltita hacia atrás, un poco de más, hasta caer dentro de la música oceánica ocular, de esas dos masas de melancólica brillantina, de la sustancia primitiva, del agua que arde. No se ve claro, el humo apenas deja vislumbrar a través de él y con mucho esfuerzo, imágenes de etéreos seres regalando graciosas morisquetas. No se oye más que la música perfecta, los oídos embelesados se niegan a otros sonidos por más penetrantes que sean. No se piensa, todo es sensación al extremo, una extensión de las terminales nerviosas hipersensibilizadas, es sabido que las sensaciones inhiben cualquier amago de razonamiento por más poco lúcido que este sea. Gritar es en vano, susurrar también, todo intento de vociferar algo, coherente o no, se pierde en la masa uniforme de gelatina aislante que todo lo atrapa y lo reduce a silencio. Tratar de determinar algo mediante el olfato es una utopía irrealizable, todos los aromas se funden en uno solo, único e indescriptible, un aroma como a mundo o a humanidad, o quizás a tu cuerpo, no se. El tacto es quizás lo más extraño, es atravesar las cosas y a la vez sorprenderse ante la imposibilidad de pasar hacia el otro lado, es tocar piel y que se derrita, es sentirse tocado invisiblemente por un millón de objetos al mismo tiempo, en el mismo segundo sentir todas las texturas del mundo sobre la piel, agujas y caricias de madre, o de novia, aguijones, y piedra áspera, y algodón.
Tratar de salirse sería demasiado utópico y tonto a la vez, sería hacer toda una revolución, pero sin compañeros posibles, tratar de salir sería morir para seguir caminando verticalmente, entonces mejor adoptar posición fetal y dejarse amansar por la muerte, hasta que llegue la vida.

Mientras

2006-10-03T20:01:00.000-03:00

Mientras exista ese blues
que no se cansa de tus ojos
no se llenará la distancia.

Mientras los caminos se bifurquen
en el momento exacto
en que desaparecen las cosas
que creíamos saber,
y tomen rumbos antagónicos,
y exista ese deseo imposible
de desdoblarse para correr
hacia ambos lados.

Mientras sigamos buscando
las cosas que creíamos
haber encontrado
y que de pronto
se nos figuraron
tan ajenas.

Mientras sigamos enapropiando
esas cosas que creíamos
tan ajenas.

Mientras seamos
los caídos en la brisa
y los firmes en la tormenta.

Mientras seamos
una paradójica contradicción.

Mientras seamos …

No se llenará la distancia.

2006-09-19T22:23:00.000-03:00

Hacerme un estofado de ojos multicolores
(Sí, también con los tuyos, aunque sean tan lindos)

Reflejo de una nueva nada

2006-09-11T14:50:00.000-03:00

Dibujar una imagen alegre.
Un nene con globitos y flores,
como para compensar
ese espacio entre nuestros
cuerpos,
equidistantes con respecto a ese otro
cuerpo.

Reflejo de sexos y
cosas frágiles,
otras suavidades
y excesos.

Perfectas instituciones pudriéndose
bajo tierra(mejor)
Siempre bajo la misma tierra,
esa que tapará tus adioses.

Mmmmmmhhhhhhh … saborear el polvo de la partida
hacia una nueva nada …

Abrazo

2006-09-06T23:27:00.000-03:00

Un frío seco en los ojos,
miedo de no encontrar la nota justa,
el tono de voz para decirte
que te vayas a la mierda
y pedirte q me abraces
como solo vos sabes hacer
con una cachetada abarcadora
o una caricia colmante

y sentir como una estocada
o un escape.