lunes, agosto 10, 2020

III

                            "Han cambiado los ojos por el lugar de los ojos, 
                              una interminable mirada sin arrimo" Arnaldo Calveyra. 


Le parezco

     - a la hora

      de la merienda-  

oráculo en forma

de hombre

recientemente

casi del todo

         nacido


parido por

la costumbre

de su memoria

        fruto

de la composición

la yuxtaposición

de sus recuerdos


lo que cree

que fue 

         y que soy

me mezcla

me diluye 

en otros

- en finados amigos-

con ellos

me engendra


lo acepto

lo creo

y me digo

que sí,

que ahora vendo morrones

y qué bien que me compré una moto.

II

Hacía

en una época

tanta luz

tantos arrimes de

incesantes 

tazas de té.


Hizo 

después

tanta lectura

de arrugas:

ideogramas 

como ofrendas 

para un mar

que ya no.


Hace 

ahora

un ancho perfume

de siesta y carbón,

una cara 

de lluvia que 

dice

apenas

una pura pregunta.


Hará

también

un completo,

mullido resto

donde descansar

en esa próxima

luz de etcéteras.


I

de a pestañeos
en el centro blando
de la piedad
se fue lavando 
tu memoria
hasta el póstumo potrero
en el que ya
otra vez
tirabas en loop
el undécimo caño

dejemos mientras
que se anote entonces
que quede dicho acá
nuestro único gesto:
la conjura
en el pliegue
de una imagen ida
una furia muda
de almendras tostadas

total
después de todo
la voluntad 
no es
requisito indispensable
para habitar
esta pura intemperie.


jueves, mayo 28, 2020

"extraño el mar, tengo sed de su mirada"

                         "Ahab dejó caer una lágrima al mar,
                              y el pacífico entero no contenía gota
                              alguna que valiese lo que aquella"

fosoforece
la mirada del mar
sobre la frente
y ciñe
los ojos
al falso espejo
la espantosa
transparencia
de dos
o tres
vainillas húmedas
que gritan
como al descuido
el horror!
el horror!

entre los
desfiles
de costas

entre las continuas
cintas de azules

se dibuja
a proa
y a popa

una lenta
tauromaquia
del deseo

la estrella
de un pucho
que se revienta

un guante gris
para agarrar la noche.

martes, abril 07, 2020

La razón es una piel

Nos paramos
frente
a templos idos
con la piel
como razón

rozamos la luz
promiscua
que se extiende
viola el alba

es un verso
el aliento
que escande
el aire

y liba
el alimento
de la letra

amuleto
o abrigo.

viernes, diciembre 20, 2019

Orden


Servir cerveza
en dos vasos
cachados,
arrancar con calma
los yuyitos
de las macetas,
reír de las gatas
y su danza
en pos de una mosca,
y así ver
cómo se organizan
las cosas más tenues
cómo 
los perros
del fondo
la música
y tus pasos
conjuran
el fin de la tarde.

El fin del cerco


         “Claro que estamos en guerra, y es guerra de sitio,
           cada uno de nosotros cerca al otro y es cercado por él,
           queremos echar abajo los muros del otro y continuar
           con los nuestros, el amor será que no haya más barreras,
           el amor es el fin del cerco”

                             Saramago (Historia del cerco de Lisboa)

Diez ciegos
en diez torres
almuédanos
que llaman
a un rezo
imposible.

Diez almuédanos
en diez torres
que solo se oyen
a sí mismos
y el silencio
que les sigue.

O todos han muerto
o todos se han ido.

No debería
bajar ahora
el anunciante.
No debería bajar.
Trastabillaría
sin ayuda
el ciego
en su árabe
lengua
al intentar
nombrar
la ausencia
del rezo.

Diez almuédanos
en diez torres
descubren
simultáneamente
el terror
de este campo
arrasado.

Diez almuédanos
en diez torres
que si
acaso
acá abajo
nos vieran,
cantarían.

Pero no pueden
y vos
me mirás fijo,
sonreís apenas
y brilla
tu piel
de mora
cuando susurrás
en el abrazo:
o todos se han muerto
o todos se han ido.


Si


estuvieras hoy
verano pesado
pañuelos de papel
sacados
del corpiño

si
llegaras hoy
uña partida
y la gotita
puteando
sobre la mesa

si
almorzaras hoy
comida vieja
en mil platitos
calmar a pan
el reclamo del perro

si
estuvieras acá
qué dicha el vino
y dulce
la negada ruda

si
rondaras acá
podría quizás
por fin
con esta música

(y puedo)

si
siguieras acá
no conocería
el sonido
del ahogo
lo verdaderamente
delgado
el vacío
en los ojos
el hospital de Boulogne

si
durmieras hoy
de este lado
de las cosas
no despertaría ya
en ese momento
nocturno
con húmedos ojos
riendo

viernes, noviembre 01, 2019

Tercero


Un roce
un suave
un leve
un denso roce
a la altura del codo
y otro
a la altura justo
de donde empieza
el muslo
ahí
arriba de la rodilla
justo ahí

leve porque
es leve
denso porque
es leve

y este vacío
que ostento
como un premio
se convierte
en el Pity Martínez
cuando arrancó
a correr
contra Boca.

Así


una forma
de acomodarse
de las cosas

un orden que
apenas me roza

y sin embargo
me necesita
o quiero creer
que me necesita
que no sería posible
en otra voz
en otras huellas

una ilusión
de propiedad
cuando llega
eso
que se perfila
que se insinúa
que asoma
en su única
manera de mostrarse:
de costado
dislocada
entrevista
asaltada
en un tajo
inquieta

entera

Blando


Aquí
ahora
en un lugar
hace dentro
de cuatro años

-y en todas las playas
donde
por fin
nos dejamos-

cae la lluvia:
bendición
o baldosa rota

sobre nuestros restos
cae

baldeando
las pocas huellas

en la arena
nuestro pies baldíos

lunes, noviembre 26, 2018

Correr frente a ti

Corrimos por las calles
de una ciudad balnearia
tres días
como mil tardes
dorándonos lento
en el letárgico
ritual de la terraza

fumamos en las rocas
sorprendidos por el
tamaño de las olas
y el tamaño de otras cosas

relocos nos metimos
a revolver negocios
y caminamos de más
cuando quisimos
cortar camino

paramos a mirar
cómo rompía el agua
en las cuevas en la roca
y otra vez entonces
la imagen del lago pleno
llenos de pequeños reflejos
que se nos meten
refulgentes en los ojos
por efecto de la rola
caracoleó en off-side

una cosa lleva
una cosa mueve
a la otra
y lo sublime está
acá
allá
acá
en el dictum
por fin
de toda
memoria
toda.

Volvimos en silencio
por una ruta plagada
de luces rojas.

A mitad de camino
miré
en mi muñeca
tatuada la imagen
que se va a esconder
de acá en adelante
en todas las lámparas.

Y ahora no me acuerdo
no sé
si conozco el mar.

sábado, septiembre 01, 2018

Berreta

dice el eslogan
de todos mis cortes:
procurá no dejar
de ser
una posibilidad

pasa en letras flúor:
el presente insistió.
Pasa en la cinta de moebius
en la implacable continuidad
de toda su contundencia

pero cuántas veces
un gemido
una cesura
la visible costura
nos salvan
nos dejan
hablando de difuntos
recién bañaditos
con un helado
por la peatonal

como hechos de
máximas aceitadas
escritas
en el papel berreta
de las rotiserías.

jueves, marzo 22, 2018

Formas

la manera en que cada uno de mis amigos
nombra el porro
(vela, churro, cuete, bate)
la manera en que sus manos
lentamente
se enredan
enredan la seda
el ruido que hace mi mujer
(que hacés)
cuando sorbés los fideos
de la sopa
esas cosas
los juguetes que nunca se quedan quietos
la mueca con que la gata
de repente dice basta
la mueca con que persigue
la mosca
que despegó de la sopa
la risa hasta que duelan
las muelas
y comer
otro pedazo de torta
los chinchulines cuando
quedan bien crujientes
la forma en que te miras
las manos, las uñas
cuando querés decirme
algo malo
o que crees malo
el rulo ese de tu pelo
que nunca se queda quieto
las cosas
las partículas
lo incesante
lo que no está sotenido
por ningún fondo
-porque no se puede decir
he aquí un fondo
sin que eso se vuelva un mantra
señalando siempre el mismo
imposible lugar-
los leitmotiv de mi abuelo
y su para él infinita novedad
las quejas, los tonos
de las toses de mi abuela
mi viejo cortando una madera
la forma en que me mirás
cuando te repito
cien veces
con variantes
la misma cosa
este momento
en el que ninguna de las dos
sabe
que estoy escribiendo esto

este caótico estarse quieto


martes, febrero 20, 2018

Marcha

Carcinoma
escamoso
infiltrante
semidiferenciado

en el hospital militar
me dieron el papel
me dieron una piedra

le saqué una foto
y lo mandé

no pude escribirlo
esta fue la primera
vez que lo escribo

y me fui caminando
a la marcha
al Obelisco
a la plaza llena

grité un montón
un montón

cuando volví a casa
hablé por teléfono

ella estaba bien,
él no entedía,
yo estaba eufórico
de multitudes

cuando corté
y me preguntó
no le dije

que iba a quedarme mirando
a mis abuelos morir,
replegado,
silencioso,
en movimiento.

lunes, febrero 19, 2018

Lo que no

Cuando me estoy quedando
dormido en los aviones
me tranquilizan
las estadísticas,
su eterna reescritura
la posibilidad
de nombrar el síntoma
la parte
la pieza
los hilos
las hebras
del tapiz innominable.

Me acuna
la placentera convicción
de no estar nunca acertando
siempre tarde
siempre antes
ser la cifra
el ítem
el porcentaje
que haga antiguo
el gráfico.

Sisífo

Mitología incansable
que lame la arena:
una pura imposibilidad
brillante en su rutina
de terca impaciencia:
ir en busca de lo que no.

La plena cicatriz del movimiento
mezcla levanta remueve

en su monótona
torpe repetición
no deja
una sola cosa quieta.

Tulum

Un estarse yendo
de sal sobre los ojos

de espaldas ahora
a donde es más fácil
alzarnos, colgarnos
y reír

de espaldas
a la certeza
de lo tremendo,
de lo perfecto:

las molduras del agua
su mutable forma
la imposibilidad
de encontrar
algo quieto.

miércoles, septiembre 06, 2017

Grandpa dance

con mi abuelo
conversamos en loop
hacemos música electrónica
con Pinola y su edad
el pago del abl
el hotel donde está
internada mi abuela
los viernes no se afeita
para que no se le piquen las muelas
y el partido de river
se nos hace un continuum
en todos los noticieros deportivos
un tiempo antes
me preparó
interminables galletas marineras
con queso y mermelada
(hasta que escondí todo)
ahora el perro nos muerde los pies
a través de la frazada
con intermitencia de partido de ping pong
y se extienden los goles
dos que son ya casi treinta
como una caricia
del olvido
apenas un degradé
acaso
en la herrumbre

martes, julio 11, 2017

punchi punchi

sacarse la ropa
y bailar
o acurrucarse
en conjeturas
en supuestos corporales
flexiones que no necesitan
decir nada
posturas agramaticales
fino mutismo posible
espasmos de la letra
absoluta dislexia
por fin
del cuerpo
en su tartamudeo
su seguro
firme
tartamudeo

acaso la única
verdadera
forma.

jueves, junio 15, 2017

cómo bajar

vendrá el padecimiento
la hinchazón
la estrechez de la lengua
estar bajando
acurrucado en un sillón

sentir en el aire
los restos
la erosión
de los deshechos
que se acomodan
gentilmente
con violencia
sobre la pana
sobre el algodón
de las medias
sobre la marca bordada
de mi buzo con capucha

bajar como acunado
como un superhéroe
al que recién
se le murió la madre
y sonríe.


miércoles, abril 26, 2017

Hambre

en la liturgia lenta
del amordazamiento

el escándalo de nombrar
por fin

tras ardua tarea

la resaca del mar
los depósitos huecos
de nuestros actos
la desconocida herencia
la cantimplora del soldado
al costado de la trinchera

el soldado que
ágilmente
salta sobre un cuerpo
para volver a casa

las algas

-el rechinar de dientes
a la hora de la sopa-



martes, abril 04, 2017

Receta

deberá ser marzo
a la salida
de un verano lento
de tías
remendando matrimonios

y deberá haber
apenas una brisa
como de filo de mundo

también un velero
y un agua turbia
marrón
pesada
como verdadero espejo

deberá haber pasado
al fin
todo lo futuro

para descubrirse
sordo
doliente
analfabeto
hilo en tensión
urdimbre
de todas las cosas

viernes, febrero 17, 2017

Lo de atrás

miedo
de un recuerdo ajeno

una obsesión
que recorre la escritura
un hilo fino
vertical
que la atraviesa
y que se esconde
que desaparece 
y estructura

una manía,
de a miguitas

como un susurro
un suspiro
un orgasmo apagado
por la mano sobre la boca
una figuración de tu pasado.

una escritura tibia

derramada sobre tu cuerpo.

Imposible

el pan duro
bajo la lengua
su lenta
húmeda
desintegración

una radiografía
del terror a lo cotidiano

la promesa natural
o química
de los quiebres

las grietas de la lengua
que se llenan con la miga
la saliva que la corre

la puta saliva

sábado, octubre 22, 2016

Reconquista

los ejercicios muertos
letanía
de pronunciar
el propio nombre
como un rezo
ante el espejo

silabear
una palabra muda
como santo y seña
para el espectáculo
de lo que no vamos a ser

un espacio entre
la cama y los cuerpos

la conquista de ese espacio
los ejércitos muertos de miedo
(sabiendo que no hay nada quieto)
se quieren quedar agarrados
a tu cuerpo
como a un útero eterno

hay que arrancarlos
parirlos
obligarlos a irse
que busquen
que sean
por fin
todo lo que no vamos a ser.

viernes, octubre 07, 2016

Domésticos deseos

surfean
las ganas de ir al muelle
al mar
con una lluvia finita
y viento
fumado
un martes
a las cuatro de la tarde.

y  que nos esperen
variedad de drogas
ordenadas alfabéticamente
como para elegir
en un departamento re básico
con el plexo desarmado
y mezclado en tres cajas
de rompecabezas distintos

y allá tu piel
como un horizonte
como la superficie del mar sin viento
todo apariencia
la tersura que cubre el caos

un departamento re básico
pero de techos altos
para llenarlo de música
y comulgar eterno
entre tus piernas
y habitar los domingos
despacio
sobre tu espalda


jueves, julio 07, 2016

Vera en invierno

"no puedo convencerme de que ese ruido sea en realidad un ruido. Parece más bien una enfermedad del silencio" K. Vonnegut

sol de invierno
los maullidos pálidos
buscando el retazo
de luz que se dibuja 
sobre la baldosa 
cerca de la estufa

mientras tanto
Ornette persigue algo
que sabe inalcanzable

afuera el tren interrumpe 
lo gélido de una esdrújula

lunes, junio 27, 2016

Zoom


sobre las transformaciones mínimas
las cambios de un día o dos
pliegues que se forman y se retrotraen
               sin anunciarse
manchas de la piel
                      cortes
                      rasgaduras, pasajes
pequeñas señales instantáneas
como el alcohol sobre el mármol

y después

el abandono de todas las formas, por fin,
en la siesta
en su sombra de árboles pelados
en las ramas vergonzosas
de una plaza de Holguín
en los abrazos que llegan
como la felicidad
del primer porro del día.

domingo, junio 19, 2016

Erosión


sobre un mantel a cuadros
de lo que alguna vez fue un imperio
y todas las posibilidades bajo la piel

la erosión
en el vaso rayado que filtra
la luz de una lámpara amarilla
flotante sobre la cabeza
de la potencia en estado puro
de las astillas que dejó

en los fierros retorcidos
de la fábrica sobre la Neyer
en los gatos que la duermen
la señalan la poseen la corren
persiguiendo ratas de su mismo tamaño

lo que se oxida bajo los gatos
la simple acción del agua
el viento el agua el viento
el agua el vino el viento
el gesto con el que te acomodás la bufanda
incómodo
imposible.

martes, mayo 24, 2016

Algo así

el estado de ánimo
la tensión justa
que hace de la mirada
un espacio donde se imprime el mundo

el punto de conciencia
el sutil abandono
que hace de la manos
un cajón para ordenar las palabras

una desesperada calma
una cierta levedad
que hace de la contemplación
un hueco donde caen las cosas

miércoles, mayo 18, 2016

Deseo

una cifra,
como un espejismo
del porvenir,
en las hojas rojas
de los árboles del otoño

lo que no se detiene:
alguien dirá que es cíclico
como si fuera siempre
la misma hoja
y no el árbol
el que acontece

una cifra,
un reflejo
la esperanza de alguna vez

amar lo que se conoce.

miércoles, abril 27, 2016

Saussure

no hay ninguna cosa acá
igual a sí misma

en la sucesión
la luz dibuja
recorta
perfila
predispone

y en lo simultáneo
otra vez vale decirlo
no hay ninguna cosa quieta

un corte transversal
para observar
el caos en lo sincrónico
que se desliza
armónica, serenamente
en el lento espesor
de toda diacronía

lunes, abril 18, 2016

Sombra mutilada



un recorte
que ocupa de a poco
todas mis fronteras
con el tono,
la voz gris
de los últimos trenes
del día

con el matiz,
la luz callada
de los pálidos kioscos
24 horas

miércoles, abril 13, 2016

Centinela

un gato que entra lenta,
perezosamente en el sueño
(pero por más tardanza
es siempre un instante
en el que entra,
en el que gira sus ojos
hacia el blanco y salta
hacia adentro,
ágil, serena,
sigilosamente)

una taza de café
que traspasa lenta,
cariñosamente
su tibieza hacia la piel del
estómago, las manos

un piano de jazz,
un contrabajo, una batería
que deshacen, rehacen
lenta, sostenida,
delicadamente
un tema de Oasis

un libro de poemas
que entra lenta,
despiadadamente
en el cuerpo

y un lápiz lenta,
implacablemente afilado

hacen de golpe
esta tensa armonía

(sabiendo que tu cuerpo está
paciente, quieta, alegremente
a diez metros de distancia)

Caída

cruje al desprenderse
la piel de otoño
y cae
con el peso de todo
lo que nos faltó decir

y así las estaciones
        las pieles
        sucesivas
        mutantes
que nos recubren
       nos forman
       construyen
nuestra imprecisa intimidad

lunes, abril 11, 2016

Ondas

una palabra
como una piedra
en un lago
transparente del sur

haciendo una sucesión
de círculos concéntricos
que enturbian el agua
la cambian
la descolocan

como un reflejo
una fuerza

una palabra
y el inevitable movimiento que le sigue.

domingo, abril 03, 2016

Vientos

las  imágenes de Malvinas
se funden con el recuerdo
de un viaje a Puerto Madryn

y hay algo en esa desolación
en esa hermosa inmensa aridez
en ese viento imposible
                       sin obstáculo
en el verde amarilleado
                   seco
de los pastos los yuyos
que se come el frío
en la manera de tener
que calzarse el gorro
hasta las orejas
y cerrarse la campera
hasta la boca

algo
en ese viento
ardido de la costa
en la humedad de la visión


como un hielo
o una bomba

miércoles, marzo 30, 2016

Máxima

solo mirar el mar,
la luz de las mareas,
tan maravillados
con nuestras íntimas,
      hermosas miserias

con la conciencia de que no hay,
al fin,
ni una sola cosa quieta

Sin querer

el asombro ante el mar
que trae cenizas
de todo lo imposible,
lo que arrojamos resignados;

sin saber
que las deja en la orilla
para que al darnos vuelta
nos las llevemos
pegadas a nuestros talones.

sábado, marzo 26, 2016

Tostada

bastaría con
una única unción
en la constancia del viento

untarse la costumbre de caer
de las lloviznas de abril

y paciencia
también
para saber cuál es la causa de hoy.

martes, marzo 22, 2016

Rescate

la sintaxis de tus manos
en la insistencia de distribuir
mis nombres sobre las cama,

en la marítima tozudez
de traerme desde allí
de nuevo a nosotros mismos.

jueves, marzo 17, 2016

Bacalar

una danza en la vigilia
      entre hojas, iguanas, piedras

una danza en las ruinas
      entre brujos, vientos, rezos

                     lo que queda
                     lo primitivo de los restos

los gestos
de una danza en lo desnudo
al son de las lagartijas nocturnas.

Nociones

el texto
como cuerpo horadado
y como cuerpo imposible

el cuerpo
el secreto en braile
para manos torpes
que desconocen,
       tropiezan,
       tallan,
       escriben
sobre lo escrito.

Habana

cuando nos estemos,
al fin, consumiendo
deberíamos correr
los dos hacia el mar

y reírnos,
a puro malecón entre los dientes,
sin más excusas
que esperar que atardezca
           una celebración,
           una huida hacia adentro.

miércoles, marzo 09, 2016

lo que hay/lo que falta

una foto descalzo,
sobre las piedras de un lago

un cuaderno donde
anotar las pérdidas

una bitácora de fracasos

el diskette con todas las fotos
(porno)
que no guardaste

una cierta tendencia
a la brevedad

a la sentencia inútil

el refrán absurdo:

dejar de fumar
es un acto
como cualquier otro.

Tan imposible

como cualquier otro.

viernes, octubre 16, 2015

Sucesión

hoy me llamaron
para avisarme que
te habías muerto.

cuando colgué,
seguí lavando
la fuente.

tuve que agarrar
la esponja de metal
porque tenía mucha grasa

y no quería irse.

jueves, octubre 02, 2014

Melisa, romero y menta

Capaz que no,
que no me había
imaginado nunca así,
     regando las plantas,
la menta, con Troilo
el romero, con el disco
nuevo de Cabrera
que va a terminar gastándose,
e imaginando que como ese disco
se gasta, se pone finito
cada vez más finito,
así también el pensamiento
y descolgar la ropa,
transpirando el sol
de las tres de la tarde.
Con un escondido raro
ir doblándola,
en un acto de abandono,
mientras se calienta el agua
en la pava eléctrica.
Arriba,
en la terraza ya sin ropa,
ronronea el gato
y se acuesta, se estira
se va poniendo cada vez
      más finito,
se abandona,
como así también el pensamiento,
en la espera de que llegues,
solo un par de minutos después
del pitido de la pava eléctrica
-como para darme tiempo
de preparar todo-

viernes, mayo 24, 2013

lado b

No hay piedad
en los cuerpos,
no es necesario
tampoco

no hay piedad
en el tiempo
            sería necesaria
-un ahorro de vergüenza-

es cuestión
de economía:
una desnudez aplastada
sobre la alfombra,
una luz que no la llena,
la recorta,
hace un vacío.

No hay piedad
en la luz,
desvergonzada,
que elige, presiona,
deja una marca,
en el lado b
de la memoria.

No hay perdón
de la memoria,
impúdica, ahora,
impiadosa.

lunes, abril 15, 2013

Forma


para recuperar
  un día

la posibilidad de
una espera    
     en infinitivo,

 un verbo
         que diga
    la nulidad,         una línea
               interminable
el estar estando
   la espera,
-un infinito de sucesiones-
-una nada de recortes,        instantes
           imposibles de amalgamar-

una estación abandonada
un pliegue del espacio
el transcurrir de la estadía
en ese                    plano
          de la espera,
la interminable espera
de lo que viene
            como un vómito,
como una serie
    de puntos suspensivos,
una condensación,              un cúmulo
                   de presiones
         que acá se acaba:

una eyaculación sobre la hoja, un liberar el cuerpo de las sensaciones
                                                                                              del cuerpo
una congoja que no es tal,
un nudo que
              va-a-volver,     hermoso e insoportable


-          Y empezar a darle forma-

sábado, abril 06, 2013

una violencia


la lengua
  posada
sobre el sexo

hace nacer
en los recovecos
el lenguaje

busca,
plena humedad,
los versos,
el eco de un principio

como un súbdito.

jueves, febrero 21, 2013

Victoria 23_00 hs.


Clavado
el viento
en los cuerpos
que le escapan
poniéndose de costado.

Un barrio cualquiera.
llueve
a las once de la noche
un paraguas
y una pareja
en camino
a la íntima maravilla.

jueves, octubre 25, 2012

algo más hondo que tu propio cuerpo
una hondura,
               más al fondo que la espera,
                         
                        aplastado,
    un tatuaje
                                  de todo lo perdido.

jueves, septiembre 13, 2012

lo que articula


Hoy que es todo desidia
piensa:

debiera besar la música,
la muerte que la atraviesa

dice:

debiera cesar la lengua
la muerte que la ejecuta

jueves, julio 19, 2012

Lo


Siempre fue tarde, demasiado tarde para percibir en el eco de ese chasquido de la lengua que algo estaba acabando. Las chancletas, los cigarrillos por el suelo, un incurable patetismo mañanero. Siempre se llegaba tarde, demasiado tarde para disentir, para contrariarse, demasiado tarde para sorprenderse. Entonces la aceptación en una sonrisita de costado, un sonar los dedos nervioso, inalterable. Desde siempre el mismo sonido seco, tembloroso, una, dos, tres veces, hasta que se termine la posibilidad sonora, hasta sentir el vacío de lo que no deja marca, eco. Una sensación similar a acabar. Sentir que en la eyaculación algo se escapa, que algo acaba de perderse entre el semen, que se fue llevándose eso inalcanzable, puro horizonte, e irrecuperable, inevitablemente perdido para siempre, como siempre, tarde, cuando ya pasó, o antes de que pase, fatalmente antes, cuando nada va a pasar. Antes del eco, o después del eco, tarde para percibirlo. Vacío.
Un punto de condensación donde va a parar todo lo que fue demorado, lo escapado. Buscarlo a tientas, transpirarlo entre sábanas pegajosas. Despegarlos ojos con esfuerzo para tratar de alcanzarlo, tímidamente, un poco haciéndose el boludo para ver si no se esconde de nuevo. Y entonces de nuevo. Vacío. Continuar, perseguir, ir hasta el límite de un Aleph que no es tal, pero que se presenta como una posibilidad de salvación, un asomo de sensación que no es, al final, más que eso. Relleno. Vacío.
...
de todos modos
esto no es más
que un robo

y si hubiera alguna
palabra
deberíamos pronunciarla
juntos

con las bocas desnudas
decir
el delito

la distancia
entre los dos pares
de labios

el vacío.


Sin embargo, un aletargamiento, una forma de fiebre, una lentitud de la lengua, que solo deja un débil, sufrido, tartamudeo t-t-t-te-te. Jugar a contarse: uno-vos, dos-yo, tres-vos. cuatro-yo, cinco… hasta que los músculos se aflojen, hasta dejarse caer en el mullidito…vacío.


e igual
vamos a decirlo
como se pueda

a tientas
palpando
con el paladar

la presencia,
la aspereza
del

Pronunciar con el cuerpo, desde el cuerpo, en el cuerpo, en el chasquido de los cuerpos, en su censura, en el eco. Sin medirlo, sin quererlo, sin siquiera poder anticiparlo, pronunciar-lo.

jueves, julio 12, 2012

¿?

¿Y si fueras nada más
que todos los colchones
donde apoyaste la espalda
o las rodillas
y las palmas de las manos
a la espera de un embestida,
un ahorasíparasiempre,

 O

esa pared que recibió
tus manos,
temblando levemente,
los pies firmes,
las piernas, lo único
perpendicular al suelo,
la espalda describiendo
la curva perfecta
a la espera
del impacto
del deslizarse
del impacto
del deslizarse
de unaformadeorgullo

 O

la cara,
entre las piernas
en una oración íntima,
los ojos al vacío,
displicentes,
en el murmullo
de toda letanía?

sábado, febrero 18, 2012

ábaco

a meli, mirando el mar

paraguas desgarbados
rayos
en el tacho de basura

el olor de la sábana
secándose al sol

los cuerpos
que las familias
se olvidan en la orilla
preocupadas por las heladeritas
de tergopor

broches
que perdieron sus calzoncillos
colgando de una soga
húmeda por la llovizna

el sudor aroma mezcla:
tabaco sahumerio bronceador
y fernet

inscripciones del abismo
sobre las pieles que se orean
bajo una ventana con mosquitero

colchones revueltos

el mar a un millón de kilómetros
y acá a la vuelta

-como un infinito
a medio hacer-

lunes, enero 16, 2012

íntimo

roza de café
la madrugada
en la incertidumbre
de un pretérito perfecto

Las uñas en la loza
no alcanzan a arañar
el volumen de lo ido,
y en un ademán
íntimo y morboso
se desayunan sin ganas.

perpetuación de un silencio:
un criterio a punto de
sustanciarse en ley.

sábado, noviembre 19, 2011

dejar

dejar caer el día
por su propio
peso

dejar la noche venir
desde adentro
pera llenarlo todo
en un movimiento expansivo
del uno al todo
-al uno que todo
lo abarca-

dejar un final
a medias
a oscuras
que se llena con la noche
y se corre,
horizonte de sombras

sábado, octubre 01, 2011

II

Es que la noche no se cierra
en los infinitos
de una cancelación del deseo.

queda abierta
como un sexo,
una calle
que sangra por la herida

toda memoria
toda imposibilidad
de avance

un látigo que
cada tanto
hace correr las venas

sábado, septiembre 03, 2011

I

Trae preguntas
cuando viene
en su anónimo
de noche

cuando se va
no quiere
dejar de dejarlas

como un ánima
del vino

domingo, agosto 07, 2011

Sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

la falacia perra
del que dice que ya no se pajea
porque la pone muy seguido

Hubiera sido mejor que hablaras de Garrafa Sanchez

si esto es cada vez
la inauguración de la ausencia
y llegar hasta el límite
en que la falacia

da paja

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

pero estaríamos recordando entonces
con años, meses, días
la inauguración de una ausencia

y ya da paja.

dicen los que saben
que el problema es
el recuerdo de lo ajeno
la evocación de un tiempo
en el que existíamos y un lugar
en el que no,
la evocación de un pasado que no
nos pertenece

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

pero estaría evocando entonces
un pasado que no me pertence

y da paja

dicen que lo peor de todo
son las palabras
rebotando rebotando rebotando,
y otras vez el tema de la ajenidad:
son las palabras de la anécdota
del recuerdo de otro,
de un pasado en el que
existíamos a posteriori
y como interlocutor

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

: que jugador de la puta madre
Garrafa Sanchez.

martes, junio 14, 2011

Liliana Herrero 2 a.m

http://www.youtube.com/watch?v=L0lwS0n2seA

http://www.youtube.com/watch?v=jMTBW_YKfUw

la noche fanstamea
en la puerta
atrás de la ventana

y en un par de auriculares
Panasonic
ranas
como saltimbanquis
en la orilla
de un cantautor uruguayo

en la orilla de un río
en el remanso
de un cantautor argentino

en el barro de la voz
de una huésped del silencio
de una cantora argentina

como una abuela
moldeando la eternidad
en budineras

jueves, abril 21, 2011

quelotiroche

lamemos las espaldas de las vírgenes,
boca abajo,
hasta llegar a ese punto,
la flexión, en que..
y aunque se nos haga agua la boca..

putearse es quererse

el que carga el bolso
doblándose contra el viento
con los botines
todavía puestos
vencido
como el que se oxidó
en la ventana
con un tenedor clavado
en las ingles
como el inglés
que se olvido de decir
thank you
y lo reventaron a tiros
después de un tour por
Villa Evita
como el que escribe
un par de palabras
tratando de decir
algo que sabe que no puede
porque sino, porque si dijera...
se va todo a la concha de su madre

Laputauqeteparió
(te quiero)

jueves, marzo 31, 2011

Autos sobre los techos

Mil ochocientos muertos
confirmados hasta ahora.

Miro las fotos y los videos
por televisión,
y mientras pienso que qué ganas
de fumarme uno,
autos sobre los techos.

Posibles fugas nucleares
a mi se me queda sin
gas el encendedor,
(mejor para la tos)
y mientras como japonés con fiebre
no debería darme risa,
autos sobre los techos.

Llueve en Buenos Aires
y se inunda todo
pero inocuamente
como si se inundara sin ganas,
parece a la distancia.

La lejanía es una forma
obligada de la ignorancia,
y mientras en el noticiero
oraciones mal construidas y
autos sobre los techos,
pienso que espacio tiempo y olvido
a veces se llevan como el orto.

viernes, febrero 25, 2011

Tipo

El tipo no se permitía el olvido. Perdió el documento y no se lo perdonó. Decidió entonces, ante la posibilidad del olvido, perder también el nombre.
Dos días más tarde encontró a ambos tirados en el cordón de la vereda. Los guardó con cuidado en una cajita con candado para no perderlos ni olvidarlos de nuevo, y se los regaló a su madre, que después de abrir la cajita dijo jamás haber conocido a ese hombre.

viernes, febrero 11, 2011

intento de...

http://unsaludoparatodoslosquemeconocen.blogspot.com/

jueves, diciembre 23, 2010

sueño

todos los vestidos en que
se enfunda la memoria

-las sandalias que flotan
en el rio
como balas travestidas
de recuerdo-

lunes, diciembre 06, 2010

M.D.G

¡Qué de piedras del cansancio
sobre las espaldas de los supuestos!

¿Qué del sobar silencioso,
del lamer lo relamido
esperan los que salivan la soga
para aferrarse mejor?

¡Qué sal entre las pieles!
¡Qué soles ente las piernas
de los que se funden en la
salvación del instante!

¿Qué soledad dejaron las
paredes donde quise
Firmar ese soliloquio?

¡Qué ganas de que estés acá
y que te vengas toda de mariposas,
y juguemos a enredarnos
sin salvedades, solos,
eternamente solos y mancomunados
en el todo,
disolviéndonos para ser,
qué ganas!

Qué ganas,
y allá voy
vestido de sinrazones.

domingo, noviembre 14, 2010

Sinécdoque

no el hilo
sino la mano que lo tensa

no la noche
sino los que la padecen
(y padeciéndola oscurecen
y oscureciéndose placertean)

no el descanso
sino la espera, el preámbulo
del arrojarse

no la tormenta
sino la carga que la anuncia
(y anunciándola la sobrepasa,
le hace lamer los pies cansados de los balcones)


…pero también el hilo y la noche
y el descanso y la tormenta…

-y el dolor de lo impostergable
y la música que no llega desde el otro lado-



y el perfume
del que se sabe respirando
(y respirándose mira caer la tarde
que es como un adelanto de la sorpresa)

sábado, octubre 23, 2010

Ok.

-Toda esa cosa de los cuerpos
al final
me parece una estupidez-

cansado de ser la vergüenza
(no saber partir es casi un karma)

qué cambiado que estas
firma en el Facebook

no, si todavía sigo usando el mismo guardapolvo
y sí, algún día me iba a tener que salir la barba

decís?

digo

cambiaste?

Sí, ahora me drogo

me seguís queriendo?

de acá.

(y cambié de peluquero, bah es que el otro se murió, cáncer o algo así, y después me atendió el hermano un tiempo, pero resulta que al final no era peluquero, una farsa, el tipo tenía una empresa de mudanzas, así que de paso me mudé, y como su peluquería me queda lejos ahora voy a lo de Adrián, que es en Caseros. Sí, a microcentro me mudé, pero las peluquerías de acá son una cagada viste?)

Claro, y hay algún telo decente por Microcentro?

Sin mayúscula! Ayyy, no sé.

Bueno, entonces mejor cojemos en tu departamento.

Ok.

Pará, te mudaste a un depto o a una casa?

Casa.

Ah no, entonces vamos a un telo.

Ok.

Te quiero-

viernes, octubre 08, 2010

Noción

El perfume de tu viejo
O tu vieja
Tu primer polvo
(un maniquí descabezado
en el medio de la calle)

la primera vez que tuviste conciencia
del tamaño de las tetas de una mujer

la primera vez que te diste cuenta
que no te gustaban las tetas – te asustaban!-

la primera noción en un mingitorio
la segunda noción en un auto
la tercera noción en lo del tío
las infinitas nociones
las infinitas máscaras

la última vez que no se le paró
el último beso de mamá
lo que a papá se le quedó
en la garganta (atraganatado!)
antes de estirar aquello compuesto
por dedos uñas talón empeine arco.

esas cosas
que no te vas a olvidar


como
todo
este




silencio

sábado, septiembre 18, 2010

Tené cuidado, no tirés el boomerang y te des vuelta, te puede romper la nuca

Navajas,
destellos de plata sobre
el paño donde ayer

en discontinuo, un
dos, un
tres, un …

auto!

movil del suicidio
de tres cuartas partes
de los aún …

vivos!

verdes, y rosas
tejidos en las maquetas
de una improbable
secundaria …

secundona de un
bon vivant,
chaperona sin sueños
revolviendo los cajones
de la cómoda…

cama!

donde aquella vez
pensó que esta vez sí,
que esta vez sí,
que la dejaba…

y la dejó.

chaperona chapando(se)
la chapa
el chasis
del audi(oh)

y la chata,
la imperenne chata
contenedora de todos
los pocos aún líquidos.

sábado, septiembre 04, 2010

gasas

todo este desierto de piel
la pura sed del tacto

imantación

limadura de hierro
de afuera hacia adentro
sobre los huesos

todos los tajos del ayer
melthiolate de tu sangre

te vas a beber mis miedos
en la copa del presente

no te asustes,
tenemos todo el pasado
para fumarlo desnudos

jueves, agosto 26, 2010

partido revancha y bueno

Tauromaquia del deseo

me gustaba más cuando te gustaba

y no es por ponerse melanco tampoco
pero la gambeta justo a tiempo
el simulacro del sueño
lo imprometible enmascarado

no te parecía demasiado?

Bah, digo yo,
cómo es que nunca me cansaba
de perseguir labios en carreras
de cien metros con obstáculos?

bueno, los buenos tiempos
del partido revancha y bueno
quizás se extrañen un poco,
tampoco mentirse a los ojos.

Pero cómo es que nunca me cansaba
de perseguir piernas que salieron
con tres carros de ventaja en la montaña rusa?.

lunes, agosto 23, 2010

No nos une el amor sino el encanto

El gerente (pobre!)
que se quedó dormido
y soñó con las humedades
de dos militantes trotskistas

El médico que tiene debilidad
por los olores (dulces!)
de las bombachas de las
inmigrantes limítrofes

El obrero que se pajeaba
con la imagen del arquitecto
que a su vez tenía sueños
(húmedos!) con el jefe de la mutual

La pseudohippie empedernida (tan progre!)
que se chorrea cada vez que roza
la espalda de un rubio rugbier
en los bailables de San Isidro.

La curva que se recta
la emérita humedad
de lo que erecta
el desteñido que nos une
y que rompiéndonos en conjunto
nos separa.
nos distingue
y revueltos
cambalache
socializa.

jueves, agosto 12, 2010

I

como despertar del deseo
con las manos ásperas
de acariciar paredes

lunes, agosto 09, 2010

Nos llenamos

Nos llenamos
de cerveza
discusiones
porros
acordes
lubricantes
secreciones
mails
pajas

nos llenamos
de besos
caricias
palabras
abrazos
chupadas
pelo

nos llenamos nos llenamos nos llenamos

pero viste cuando se termina la noche
cuando se acaba la borrachera
y hay que esperar fracasado el colectivo

bueno
asi

miércoles, mayo 26, 2010

Así habló...

un pibe junta las
tucas del resentimiento,
de la impotencia,
esa enfermedad congénita

-caen todos los rezos
en el ocaso de la negación-

diadema de brujos muertos
boca abajo
con la boca llena de tierra

-sobre el chaperío
todo dios se regodea
en el fulgor de su ausencia-

:
ibas a contar la historia,
el espejo te devolvió
un brujo

y a callar

viernes, mayo 21, 2010

Qué pretende usted de mi, Señor?

la imposibilidad de imaginar
a dios de otra manera:

un gigante de infinitos borcegos
aplastando cucarachas

un gaucho de cien mil metros
bailando un malambo asesino
sobre el hormiguero

el espectador de una película de Haneke
sentado sobre las mil ediciones del Dante

pero también de las tetas de la Sarli
por camarita web
y del nic:

un saludo para todos los que me conocen

domingo, abril 18, 2010

Caligrafías

Payaso díscolo
dejaste las letras
quebradas
en un cenicero

la firmeza del vaso
cristal carcelero
de una coma que
se te atragantó

-como las putas-

la espera de las primas
en Balvanera
o en Berlín
silvando un tema
de Lou Reed
entre masita y masita

un sueldo que
no pasó a buscar
el té enfriándose,
y la tía

la incógnita,
el más hermético
para la borra del café
que se vió absorbida
por la porcelana

un futuro hecho
de futuros
no es algo que te consiga
un ascenso
ni en ibm
ni en the god’s company

-todo el placer que
cabe en un monedero
todo el dolor que cabe
en el espacio que deja
el placer en el monedero-

(acá debería ir la metáfora del río)

Un artificio
sobre otro artificio
negando la noción misma
de artificio
al negar la existencia de su opuesto,
de aquello que le permite ser.

-Ahora te quiero ver
si te animás a pasear
por la Chacarita
con los zapatos nuevos-

Poemas escritos a medias
en servilletitas manchadas con café
te colman los bolsillos,
no pesan,
obviamente,
no pesan.
No tendrían por qué pesar
cuando supusiste un mundo
que de tanto olvidarse
no tuviera en cuenta la gravedad.
Pero se te va desfondando
el forro.
Vas a cavar tu propia fosa
con garabatos pacifistas.

Artificio sobre artificio.

Que no se te olvide
ponerte la camisa
después de soltar la pala
a ver si San Pedro te dice
pibe, así vestido acá no entrás.

viernes, febrero 19, 2010

de torax (terror al vacío)

no somos más
que este ritual de la vigilia

hay días

no más que
lo que el bolsillo
busca en la mano

ay noche!

una llave nueva
para la puerta de siempre

el calzoncillo
que se atoró en el lavarropas

la miguita de pan
que se te fue por el otro caño

lo que no te animaste
a decirle a tu jefe

el fantasma de la última
masturbación frustrada

(mamá abriendo la puerta)

-mamá cerrando todo
para no desangrarse-

(ella cerrando la puerta)

-ella abriendo todo
para inseminarse-


si todo aspira a algo

será mejor ir pidiendo turno
para una radiografía.

lunes, febrero 01, 2010

epitafio futuro

si mañana en tu desazón
osas ceder
profanar esta orgía adolescente
y adolece el provenir entre tus cejas
habrás de encontrar sobre la mesa
la llave del candado
de este sepulcrodeseo