gasas

todo este desierto de piel
la pura sed del tacto

imantación

limadura de hierro
de afuera hacia adentro
sobre los huesos

todos los tajos del ayer
melthiolate de tu sangre

te vas a beber mis miedos
en la copa del presente

no te asustes,
tenemos todo el pasado
para fumarlo desnudos

partido revancha y bueno

Tauromaquia del deseo

me gustaba más cuando te gustaba

y no es por ponerse melanco tampoco
pero la gambeta justo a tiempo
el simulacro del sueño
lo imprometible enmascarado

no te parecía demasiado?

Bah, digo yo,
cómo es que nunca me cansaba
de perseguir labios en carreras
de cien metros con obstáculos?

bueno, los buenos tiempos
del partido revancha y bueno
quizás se extrañen un poco,
tampoco mentirse a los ojos.

Pero cómo es que nunca me cansaba
de perseguir piernas que salieron
con tres carros de ventaja en la montaña rusa?.

No nos une el amor sino el encanto

El gerente (pobre!)
que se quedó dormido
y soñó con las humedades
de dos militantes trotskistas

El médico que tiene debilidad
por los olores (dulces!)
de las bombachas de las
inmigrantes limítrofes

El obrero que se pajeaba
con la imagen del arquitecto
que a su vez tenía sueños
(húmedos!) con el jefe de la mutual

La pseudohippie empedernida (tan progre!)
que se chorrea cada vez que roza
la espalda de un rubio rugbier
en los bailables de San Isidro.

La curva que se recta
la emérita humedad
de lo que erecta
el desteñido que nos une
y que rompiéndonos en conjunto
nos separa.
nos distingue
y revueltos
cambalache
socializa.

I

como despertar del deseo
con las manos ásperas
de acariciar paredes

Nos llenamos

Nos llenamos
de cerveza
discusiones
porros
acordes
lubricantes
secreciones
mails
pajas

nos llenamos
de besos
caricias
palabras
abrazos
chupadas
pelo

nos llenamos nos llenamos nos llenamos

pero viste cuando se termina la noche
cuando se acaba la borrachera
y hay que esperar fracasado el colectivo

bueno
asi

Así habló...

un pibe junta las
tucas del resentimiento,
de la impotencia,
esa enfermedad congénita

-caen todos los rezos
en el ocaso de la negación-

diadema de brujos muertos
boca abajo
con la boca llena de tierra

-sobre el chaperío
todo dios se regodea
en el fulgor de su ausencia-

:
ibas a contar la historia,
el espejo te devolvió
un brujo

y a callar

Qué pretende usted de mi, Señor?

la imposibilidad de imaginar
a dios de otra manera:

un gigante de infinitos borcegos
aplastando cucarachas

un gaucho de cien mil metros
bailando un malambo asesino
sobre el hormiguero

el espectador de una película de Haneke
sentado sobre las mil ediciones del Dante

pero también de las tetas de la Sarli
por camarita web
y del nic:

un saludo para todos los que me conocen

Caligrafías

Payaso díscolo
dejaste las letras
quebradas
en un cenicero

la firmeza del vaso
cristal carcelero
de una coma que
se te atragantó

-como las putas-

la espera de las primas
en Balvanera
o en Berlín
silvando un tema
de Lou Reed
entre masita y masita

un sueldo que
no pasó a buscar
el té enfriándose,
y la tía

la incógnita,
el más hermético
para la borra del café
que se vió absorbida
por la porcelana

un futuro hecho
de futuros
no es algo que te consiga
un ascenso
ni en ibm
ni en the god’s company

-todo el placer que
cabe en un monedero
todo el dolor que cabe
en el espacio que deja
el placer en el monedero-

(acá debería ir la metáfora del río)

Un artificio
sobre otro artificio
negando la noción misma
de artificio
al negar la existencia de su opuesto,
de aquello que le permite ser.

-Ahora te quiero ver
si te animás a pasear
por la Chacarita
con los zapatos nuevos-

Poemas escritos a medias
en servilletitas manchadas con café
te colman los bolsillos,
no pesan,
obviamente,
no pesan.
No tendrían por qué pesar
cuando supusiste un mundo
que de tanto olvidarse
no tuviera en cuenta la gravedad.
Pero se te va desfondando
el forro.
Vas a cavar tu propia fosa
con garabatos pacifistas.

Artificio sobre artificio.

Que no se te olvide
ponerte la camisa
después de soltar la pala
a ver si San Pedro te dice
pibe, así vestido acá no entrás.

de torax (terror al vacío)

no somos más
que este ritual de la vigilia

hay días

no más que
lo que el bolsillo
busca en la mano

ay noche!

una llave nueva
para la puerta de siempre

el calzoncillo
que se atoró en el lavarropas

la miguita de pan
que se te fue por el otro caño

lo que no te animaste
a decirle a tu jefe

el fantasma de la última
masturbación frustrada

(mamá abriendo la puerta)

-mamá cerrando todo
para no desangrarse-

(ella cerrando la puerta)

-ella abriendo todo
para inseminarse-


si todo aspira a algo

será mejor ir pidiendo turno
para una radiografía.

epitafio futuro

si mañana en tu desazón
osas ceder
profanar esta orgía adolescente
y adolece el provenir entre tus cejas
habrás de encontrar sobre la mesa
la llave del candado
de este sepulcrodeseo

B

las cicatrices del vestido
le rasgan los labios gastados

y viene

y es un ángel

y una puta

siempre dádiva viene a coronar
de rosas al esclavo

A

poema

tu cuerpo
la espera
tallada en mi carne

tu sexo
la historia
de tiempos finitos

tu entrega
dádiva amarga
vestida de promesas

mi credo
un rosario
de deseos remendados

Murguita del imposible

Espejismo de la razón
que estés acá,
cuando la murga
en el último couplé
dijo no!

Fantasía del síntoma
que no se dio
la primera quimera
del maquillaje
es el perdón.

noumor

alambrarse de la carne

un grito guacho

el acabose
del fin
de la finiquitada no-che

fuelle pifia
en un Buenos Aires de
Barro Blando
el orgasmo desgarbado
de una hembrita Adolescente

el garabato triste
del tango melancólico
chorrea el charco
de todos los santos días

en una salita blanca

asi

3 de la tarde
en las casas
y en la calle
todo sábado

una adolescente
despierta la resaca
y enredadas las piernas
entre las sábanas transpiradas
corre a la farmacia
a comprar la pastilla del día después

una chica de 15
atardece con los ojos hinchados
lagañosa de puro engaño
por haber perdido a su novio
en un puterío de Munro

un aspirante a cronopio
se mete el dedo en la nariz
y deja entrar el olor a choripan
por la misma ventana
que fue la noche.

un tipo se aburre en una esquina
y juega a contar la tarde

Así deberían decirse las cosas
Así deberían decirse las cosas?

poética

dos cartas cruzadas

símbolo
metáfora del hueco absurdo
que abarca lo nonato-silencio

la inexactitud de la espera-encuentro:
preámbulo del nunca constante final

como acariciar un charco de sangre
buscando el asfalto en los ojos

te lo voy a escribir por todas las paredes de Buenos Aires

Porque me hiciste llorar de risa, pero también de llanto y de bronca, como lloran los hombres. Porque me hiciste pensar, y me puteaste, y me humillaste, y te reíste de mi. Porque quisiste estar bien vivo, y ahora que estás bien muerto se nota. Porque me alcanzó con verte pasar un día como a dos metros, porque no tuve que pedirte nada, porque no hacía falta. Porque no fuiste un ídolo, ni un mártir, ni un boludo. Porque fuiste el ejemplo perfecto de cuando hay que mostrar la pija, y la hombría no genérica, la hombría que es humanidad. Porque sin quererlo y sin creerlo, fuiste un ejemplo de entereza, de pelotas, de ideas y de artista. Porque sos. Por eso me dan ganas de arroparte, taparte con la sábana hasta el cuello y mojarte la oreja con un “hasta siempre putito lindo”

When I'm king you will be first against the wall

Buenos Aires te mira con esa mueca de asco y vergüenza que le tiene reservada a los suicidas y a los inocentes, y se prende un cigarrillo jactándose ante la ONU de tener las putas más lindas del mundo.
Te adhiere con un resentimiento de brea, de semen negro, a sus calles eyaculadas de tango berreta, y pretende confundirte en un corso de desenmascarados pasados de merca.
Buenos Aires, la looser vestida de yuppie, la que escupe entre los dientes, la que te ignora con la boca de costado y los ojos en blanco, el hervidero de sesos nonatos, se te pega en la suela de los zapatos para desconocer su propia desnudez de pies descalzos y curtidos.
Buenos Aires se sabe en contradicción, eterna y perdida, marchita y ruidosa, mustia, cosmopolita, turística, estúpida, futbolera, frígida y voyeur.
Buenos Aires es en si misma una puta vieja y gastada, que te coge sin ganas, pero que te coge igual, por un poco de sangre, resignada y engreída, consciente de sus habilidades para la libido y el ocultamiento del deterioro.
Bueno Aires, ciudad celulítica que se pasea en minifalda con los ojos rojos de porro paraguayo, travesti irónico y traicionero esperando que te des vuelta.
Buenos Aires es una presión en la nuca, un sexo de alambre de púa, una patada en los huevos, un beso de madre y buenas noches.
Buenos Aires, eterno péndulo entre los espejos del padre nuestro y el reverso del féretro histórico. Falso compadrito armado de quimeras, lunfárdica visión de un Dante en chancletas.
Buenos Aires, barroca y escéptica, aritmética, alcohólica, drogona y evangelista. Buenos Aires arrodillada dentro del confesionario, con la boca llena de culpas.
Buenos Aires, un tal vez, un compás partido al medio, un demonizador empedernido. Bueno Aires lacónica, prejuiciosa, despreocupada, amante, amiga, verdugo enclenque, amansadora de picanas y gatitos.
Buenos Aires podrida, inútil, garca, especuladora, sutil, asesina, musiquera, narcotraficante, hija de puta. Hermosa.

Ciudad

Baldío. Una mujer rota juega con ropa mustia. Una vieja desmenuza sobre una madera su propia virginidad, y la de su vecina de café, para prepararle un plato gourmet a su nieta de pollera tableada. Y la nieta se mete el dedo en la nariz hurgando en las memorias de quince años, a ver si puede hacer salir por la oreja el recuerdo del sábado pasado en el baño de la matinee. No es hipocresía, es casi una forma de caridad. El ocultar los fluidos más allá, lejos de la epidermis, se asemeja demasiado a una caricia de lástima.
Rascacielo. Un suicida se escribe una carta a sí mismo para explicarse los motivos para seguir viviendo y se la traga empujando con los dedos sucios. Una pareja de recién casados fuma mirándose en el espejo, esperando que alguno confiese algo que rompa la monotonía. No es hipocresía, es como ponerle un celofán al alma, casi como empapelar los órganos con material ignífugo.
Café. Un adolescente subraya la palabra ciudad y enhebra personajes queribles. No es hipocresía, es como matar el tiempo, casi como olvidarse que afuera lo espera un ejército de cadáveresrenault ansiosos por cenarse sus entrañas.

soy tan...

tengo toda esta
pobreza de manos
para darte

toda esta lucidez
de ojos vírgenes
para aplaudir
a rabiar
cada inocencia
intuída

tengo tan poco para
decirte quien soy
que ya no me hace falta