algo más hondo que tu propio cuerpo
una hondura,
               más al fondo que la espera,
                         
                        aplastado,
    un tatuaje
                                  de todo lo perdido.

lo que articula

Hoy que es todo desidia

piensa:

debiera besar la música,

la muerte que la atraviesa

dice:

debiera cesar la lengua

la muerte que la ejecuta

Lo

Siempre fue tarde, demasiado tarde para percibir en el eco de ese chasquido de la lengua que algo estaba acabando. Las chancletas, los cigarrillos por el suelo, un incurable patetismo mañanero. Siempre se llegaba tarde, demasiado tarde para disentir, para contrariarse, demasiado tarde para sorprenderse. Entonces la aceptación en una sonrisita de costado, un sonar los dedos nervioso, inalterable. Desde siempre el mismo sonido seco, tembloroso, una, dos, tres veces, hasta que se termine la posibilidad sonora, hasta sentir el vacío de lo que no deja marca, eco. Una sensación similar a acabar. Sentir que en la eyaculación algo se escapa, que algo acaba de perderse entre el semen, que se fue llevándose eso inalcanzable, puro horizonte, e irrecuperable, inevitablemente perdido para siempre, como siempre, tarde, cuando ya pasó, o antes de que pase, fatalmente antes, cuando nada va a pasar. Antes del eco, o después del eco, tarde para percibirlo. Vacío.

Un punto de condensación donde va a parar todo lo que fue demorado, lo escapado. Buscarlo a tientas, transpirarlo entre sábanas pegajosas. Despegarlos ojos con esfuerzo para tratar de alcanzarlo, tímidamente, un poco haciéndose el boludo para ver si no se esconde de nuevo. Y entonces de nuevo. Vacío. Continuar, perseguir, ir hasta el límite de un Aleph que no es tal, pero que se presenta como una posibilidad de salvación, un asomo de sensación que no es, al final, más que eso. Relleno. Vacío.

...

de todos modos

esto no es más

que un robo

y si hubiera alguna

palabra

deberíamos pronunciarla

juntos

con las bocas desnudas

decir

el delito

la distancia

entre los dos pares

de labios

el vacío.

…

Sin embargo, un aletargamiento, una forma de fiebre, una lentitud de la lengua, que solo deja un débil, sufrido, tartamudeo t-t-t-te-te. Jugar a contarse: uno-vos, dos-yo, tres-vos. cuatro-yo, cinco… hasta que los músculos se aflojen, hasta dejarse caer en el mullidito…vacío.

…

e igual

vamos a decirlo

como se pueda

a tientas

palpando

con el paladar

la presencia,

la aspereza

del

…

Pronunciar con el cuerpo, desde el cuerpo, en el cuerpo, en el chasquido de los cuerpos, en su censura, en el eco. Sin medirlo, sin quererlo, sin siquiera poder anticiparlo, pronunciar-lo.

¿?

¿Y si fueras nada más
que todos los colchones
donde apoyaste la espalda
o las rodillas
y las palmas de las manos
a la espera de un embestida,
un ahorasíparasiempre,

 O

esa pared que recibió
tus manos,
temblando levemente,
los pies firmes,
las piernas, lo único
perpendicular al suelo,
la espalda describiendo
la curva perfecta
a la espera
del impacto
del deslizarse
del impacto
del deslizarse
de unaformadeorgullo

 O

la cara,
entre las piernas
en una oración íntima,
los ojos al vacío,
displicentes,
en el murmullo
de toda letanía?

ábaco

a meli, mirando el mar

paraguas desgarbados
rayos
en el tacho de basura

el olor de la sábana
secándose al sol

los cuerpos
que las familias
se olvidan en la orilla
preocupadas por las heladeritas
de tergopor

broches
que perdieron sus calzoncillos
colgando de una soga
húmeda por la llovizna

el sudor aroma mezcla:
tabaco sahumerio bronceador
y fernet

inscripciones del abismo
sobre las pieles que se orean
bajo una ventana con mosquitero

colchones revueltos

el mar a un millón de kilómetros
y acá a la vuelta

-como un infinito
a medio hacer-

íntimo

roza de café
la madrugada
en la incertidumbre
de un pretérito perfecto

Las uñas en la loza
no alcanzan a arañar
el volumen de lo ido,
y en un ademán
íntimo y morboso
se desayunan sin ganas.

perpetuación de un silencio:
un criterio a punto de
sustanciarse en ley.

dejar

dejar caer el día
por su propio
peso

dejar la noche venir
desde adentro
pera llenarlo todo
en un movimiento expansivo
del uno al todo
-al uno que todo
lo abarca-

dejar un final
a medias
a oscuras
que se llena con la noche
y se corre,
horizonte de sombras

II

Es que la noche no se cierra
en los infinitos
de una cancelación del deseo.

queda abierta
como un sexo,
una calle
que sangra por la herida

toda memoria
toda imposibilidad
de avance

un látigo que
cada tanto
hace correr las venas

I

Trae preguntas
cuando viene
en su anónimo
de noche

cuando se va
no quiere
dejar de dejarlas

como un ánima
del vino

Sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

la falacia perra
del que dice que ya no se pajea
porque la pone muy seguido

Hubiera sido mejor que hablaras de Garrafa Sanchez

si esto es cada vez
la inauguración de la ausencia
y llegar hasta el límite
en que la falacia

da paja

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

pero estaríamos recordando entonces
con años, meses, días
la inauguración de una ausencia

y ya da paja.

dicen los que saben
que el problema es
el recuerdo de lo ajeno
la evocación de un tiempo
en el que existíamos y un lugar
en el que no,
la evocación de un pasado que no
nos pertenece

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

pero estaría evocando entonces
un pasado que no me pertence

y da paja

dicen que lo peor de todo
son las palabras
rebotando rebotando rebotando,
y otras vez el tema de la ajenidad:
son las palabras de la anécdota
del recuerdo de otro,
de un pasado en el que
existíamos a posteriori
y como interlocutor

sería mejor hablar de Garrafa Sanchez

: que jugador de la puta madre
Garrafa Sanchez.

Liliana Herrero 2 a.m

http://www.youtube.com/watch?v=L0lwS0n2seA

http://www.youtube.com/watch?v=jMTBW_YKfUw

la noche fanstamea
en la puerta
atrás de la ventana

y en un par de auriculares
Panasonic
ranas
como saltimbanquis
en la orilla
de un cantautor uruguayo

en la orilla de un río
en el remanso
de un cantautor argentino

en el barro de la voz
de una huésped del silencio
de una cantora argentina

como una abuela
moldeando la eternidad
en budineras

quelotiroche

lamemos las espaldas de las vírgenes,
boca abajo,
hasta llegar a ese punto,
la flexión, en que..
y aunque se nos haga agua la boca..

putearse es quererse

el que carga el bolso
doblándose contra el viento
con los botines
todavía puestos
vencido
como el que se oxidó
en la ventana
con un tenedor clavado
en las ingles
como el inglés
que se olvido de decir
thank you
y lo reventaron a tiros
después de un tour por
Villa Evita
como el que escribe
un par de palabras
tratando de decir
algo que sabe que no puede
porque sino, porque si dijera...
se va todo a la concha de su madre

Laputauqeteparió
(te quiero)

Autos sobre los techos

Mil ochocientos muertos
confirmados hasta ahora.

Miro las fotos y los videos
por televisión,
y mientras pienso que qué ganas
de fumarme uno,
autos sobre los techos.

Posibles fugas nucleares
a mi se me queda sin
gas el encendedor,
(mejor para la tos)
y mientras como japonés con fiebre
no debería darme risa,
autos sobre los techos.

Llueve en Buenos Aires
y se inunda todo
pero inocuamente
como si se inundara sin ganas,
parece a la distancia.

La lejanía es una forma
obligada de la ignorancia,
y mientras en el noticiero
oraciones mal construidas y
autos sobre los techos,
pienso que espacio tiempo y olvido
a veces se llevan como el orto.

Tipo

El tipo no se permitía el olvido. Perdió el documento y no se lo perdonó. Decidió entonces, ante la posibilidad del olvido, perder también el nombre.
Dos días más tarde encontró a ambos tirados en el cordón de la vereda. Los guardó con cuidado en una cajita con candado para no perderlos ni olvidarlos de nuevo, y se los regaló a su madre, que después de abrir la cajita dijo jamás haber conocido a ese hombre.

intento de...

http://unsaludoparatodoslosquemeconocen.blogspot.com/

sueño

todos los vestidos en que
se enfunda la memoria

-las sandalias que flotan
en el rio
como balas travestidas
de recuerdo-

M.D.G

¡Qué de piedras del cansancio
sobre las espaldas de los supuestos!

¿Qué del sobar silencioso,
del lamer lo relamido
esperan los que salivan la soga
para aferrarse mejor?

¡Qué sal entre las pieles!
¡Qué soles ente las piernas
de los que se funden en la
salvación del instante!

¿Qué soledad dejaron las
paredes donde quise
Firmar ese soliloquio?

¡Qué ganas de que estés acá
y que te vengas toda de mariposas,
y juguemos a enredarnos
sin salvedades, solos,
eternamente solos y mancomunados
en el todo,
disolviéndonos para ser,
qué ganas!

Qué ganas,
y allá voy
vestido de sinrazones.

Sinécdoque

no el hilo
sino la mano que lo tensa

no la noche
sino los que la padecen
(y padeciéndola oscurecen
y oscureciéndose placertean)

no el descanso
sino la espera, el preámbulo
del arrojarse

no la tormenta
sino la carga que la anuncia
(y anunciándola la sobrepasa,
le hace lamer los pies cansados de los balcones)


…pero también el hilo y la noche
y el descanso y la tormenta…

-y el dolor de lo impostergable
y la música que no llega desde el otro lado-



y el perfume
del que se sabe respirando
(y respirándose mira caer la tarde
que es como un adelanto de la sorpresa)

Ok.

-Toda esa cosa de los cuerpos
al final
me parece una estupidez-

cansado de ser la vergüenza
(no saber partir es casi un karma)

qué cambiado que estas
firma en el Facebook

no, si todavía sigo usando el mismo guardapolvo
y sí, algún día me iba a tener que salir la barba

decís?

digo

cambiaste?

Sí, ahora me drogo

me seguís queriendo?

de acá.

(y cambié de peluquero, bah es que el otro se murió, cáncer o algo así, y después me atendió el hermano un tiempo, pero resulta que al final no era peluquero, una farsa, el tipo tenía una empresa de mudanzas, así que de paso me mudé, y como su peluquería me queda lejos ahora voy a lo de Adrián, que es en Caseros. Sí, a microcentro me mudé, pero las peluquerías de acá son una cagada viste?)

Claro, y hay algún telo decente por Microcentro?

Sin mayúscula! Ayyy, no sé.

Bueno, entonces mejor cojemos en tu departamento.

Ok.

Pará, te mudaste a un depto o a una casa?

Casa.

Ah no, entonces vamos a un telo.

Ok.

Te quiero-

Noción

El perfume de tu viejo
O tu vieja
Tu primer polvo
(un maniquí descabezado
en el medio de la calle)

la primera vez que tuviste conciencia
del tamaño de las tetas de una mujer

la primera vez que te diste cuenta
que no te gustaban las tetas – te asustaban!-

la primera noción en un mingitorio
la segunda noción en un auto
la tercera noción en lo del tío
las infinitas nociones
las infinitas máscaras

la última vez que no se le paró
el último beso de mamá
lo que a papá se le quedó
en la garganta (atraganatado!)
antes de estirar aquello compuesto
por dedos uñas talón empeine arco.

esas cosas
que no te vas a olvidar


como
todo
este




silencio